Онлайн книга «Системный Кузнец VII»
|
Инга не обманула — еда появилась на столе быстрее, чем Ульф успел в десятый раз спросить, где его каша. Передо мной поставили глубокую миску, от которой поднимался пар. Я осторожно зачерпнул ложкой бурую жидкость. Вкус оказался странным — резким, с земляной горчинкой, которая сменилась сладковатым послевкусием. «Похлёбка Трёх Корней». Ощущение было такое, будто проглотил комок огня: тепло прокатилось по пищеводу и взорвалось в желудке волной, разгоняя застоявшийся внутри холод. Эффект напоминал зелье восстановления — конечно, до алхимии Ориана стряпне было как до луны пешком, но тело, измученное дорогой и разрушенными меридианами, отозвалось благодарностью. — Вкусно! — прогудел Ульф — весь мир паренька сузился до размеров тарелки с кашей, сдобренной маслом и зелёной крошкой. — Жрать можно, — буркнул Брок, вгрызаясь в кусок свинины. — Травой воняет, хоть её даже сюда и не положили. Зал постепенно наполнялся — с улицы заходили люди — рабочие с теплиц, от которых пахло землей и удобрениями, местные ремесленники с мозолистыми руками. Гул голосов нарастал, превращаясь в уютный фон. Масляные лампы горели ярче, разгоняя тени по углам. К нашему столу, громыхая сапогами, подошел Каспар — в руках держал кувшин вина и две глиняные кружки. — Ну что, старый бродяга! — охранник с размаху опустил кувшин на столешницу, расплескав немного. — Наливай, пока я не передумал и не сдал тебя старосте за бродяжничество! — Сдал бы ты, как же! — захохотал Брок, подставляя кружку. — Кишка тонка! Они чокнулись так, что глина чуть не треснула. Охотники пили жадно, вытирая усы рукавами. Похоже, оба соскучились по разговору с кем-то, кто понимает, что такое ночевка в сугробе и запах звериной крови. Сначала разговор шел безопасный — о ценах на шкуры, о качестве стали, о том, какая стерва была та девка в «Трёх Дубах» семь лет назад. Я сидел тихо, ковыряя ложкой дно миски и стараясь слиться с тенями. Но вино делало своё дело — язык Брока начал развязываться. — А Йорн… — голос усатого стал глуше. — Великий был мужик, Каспар. Стена. Глыба. А эти крысы… — Тише ты, — Каспар скосил глаза по сторонам. — Про власть либо хорошо, либо молча. — Молча⁈ — Брок ударил кулаком по столу. — Да я орать должен! Они его имя в грязь втоптали! Списали в расход, как сломанный топор! А он, может, весь Предел своим горбом закрыл! Я напрягся — сердце пропустило удар. — Брок, — тихо позвал я. Мужик не услышал, или не захотел слышать. — Там ад был, Каспар, — продолжал усатый, наклоняясь к собеседнику — глаза Брока блестели. — Земля горела. Демон… тварь эта из глубин. Вонь стояла такая, что птицы на лету падали, а мы выжили. Прошли. Через кордоны, через снег… Брок не говорил напрямую — не называл меня кузнецом, не упоминал артефакты, но его слова рисовали картину, от которой у внимательного слушателя должны были встать волосы дыбом. Беглецы из закрытой зоны, свидетели катастрофы. Люди, знающие что-то важное. Я огляделся — парочка за соседним столом притихла, прислушиваясь. Какой-то мужик у стойки повернул голову в нашу сторону. Молодого охранника у окна уже не было — ушёл, к счастью, — но ушей хватало и без него. «Надо уводить его», — мелькнула мысль, но тут же пришло понимание: если начну тащить пьяного Брока сейчас, привлеку ещё больше внимания. Охотнику нужно выговориться. Главное, чтобы не сболтнул лишнего про меня. |