Книга Предатель. Я тебе отомщу, страница 68 – Виктория Ким

Я качаю головой, упрямо, почти зло.

— Нет, мы останемся, — говорю я, и голос звучит твёрже, чем я ожидала.

Не дам ей сломать этот вечер. Не дам Артёму и его матери отравлять мне жизнь дальше.

Официант приносит вино, разливает его по бокалам, и мы молчим, пока он не уходит. Я беру бокал, делаю глоток — тепло разливается по горлу, но не трогает этот холод внутри, что сковал меня после её ухода. Игорь смотрит на меня, и я понимаю, что он ждёт, когда я заговорю снова. Его молчание — не давление, а приглашение, и это сбивает меня с толку.

— Это ведь должен был быть «деловой ужин»? — спрашиваю я вдруг, и голос звучит резче, чем я хотела, с ноткой подозрения. — А выглядит как свидание. Зачем вы меня сюда привели? — смотрю на него, пытаясь поймать хоть намёк на его мысли.

Игорь улыбается — легко, чуть неловко, и откидывается на спинку стула, расслабляя плечи.

— Называйте это как хотите, — говорит он, и в голосе его появляется лёгкость, но глаза остаются серьёзными. — Я подумал, что вам нужен отдых после всего, что творится. И мне, честно говоря, тоже, — продолжает он, и тепло в его словах пробивается наружу. — Может, перейдём на «ты»? Мы уже достаточно знакомы, особенно вне работы, — предлагает Игорь, и я замираю.

Это просто, естественно, но внутри что-то сдвигается, как будто между нами открылась дверь, которую я не замечала раньше.

— Хорошо, — отвечаю я, осторожно, и слово звучит тихо, почти шепотом. Но я чувствую, как эта грань — формальное «вы» — растворяется, оставляя нас ближе, чем я готова признать. — Тогда зачем ты меня сюда позвал? В чём подвох? — спрашиваю я снова, и в голосе моём любопытство смешивается со страхом, что я не пойму его игру.

— Подвоха нет. Это ужин, Настя. Просто ужин, — заявляет Игорь, и голос его твёрдый, но мягкий, а глаза блестят в полумраке ресторана. — Но я рад, что ты здесь. Правда, — искренне добавляет он, и я чувствую, как щёки начинают гореть, как тревога отступает на шаг, но не исчезает совсем.

Разговор затихает, и я смотрю в окно, где редкие прохожие спешат домой, растворяясь в темноте. Но Игорь не даёт тишине затянуться, и я знаю, что это только начало.

— Я так полагаю, бракоразводный процесс стоит на месте? Морозов решил тебе крови попить напоследок? — его голос звучит спокойно, с лёгким любопытством, но вопрос бьёт меня в грудь, остро, неожиданно, как холодный ветер в лицо.

Я ставлю бокал на стол, пальцы дрожат, и бокал чуть звякает о дерево. Поднимаю глаза на Игоря. Его лицо серьёзное, брови слегка нахмурены, взгляд внимательный, но не давящий. Он ждёт ответа, и я знаю, что отмолчаться не выйдет.

— Не совсем так. Ни он, ни я… ещё не подавали на развод, — признаюсь я, и голос звучит глухо, будто доносится из другого конца комнаты. Слова тяжёлые, цепляются за горло, но я их выталкиваю.

— Серьёзно? — он наклоняется чуть ближе, и в глазах его мелькает шок, настоящий, неподдельный, хотя он быстро берёт себя в руки. — Почему, если не секрет?

Я сглатываю, горло пересохло, и смотрю на него, чувствуя, как внутри всё сжимается.

— Оба упрямые, наверное, — начинаю я, и слова выходят медленно, будто я пробую их на вкус. — Он, скорее всего, хочет, чтобы я вернулась, чтобы я снова стала той, кто заглядывает ему в рот, ждёт его слова, как раньше… — продолжаю я, и голос становится тише, почти теряется в шуме ресторана.