Книга Хорошо забытое старое, страница 83 – Евгения Черепанова

— Кто там?

— Я ищу Валентину Краснобаеву! – крикнула я, чувствуя, что запах подъезда пропитывает меня насквозь.

«Теперь еще неделю буду ходить принюхиваться» – тоскливо подумалось мне. Открыла необъятная неряшливая женщина в бардовом халате, вернее, не открыла, высунула наружу заплывшее лицо с выпученными, бесцветными глазами, спросила с опаской:

— Чё тебе?

— Поговорить надо, – ответила я гундосо, – нос всё ещё был заткнут, что было, по большому счету, действием совершенно бесполезным – от вони это не спасало.

— Славка денег должен? – снова задала она вопрос, не меняя тона.

— Нет! Мне Валентина нужна! Слушайте, запустите меня, здесь же дышать невозможно! – взмолилась я.

— Ишь чё! Пахнет ей! Фифа какая! Понюхай-понюхай, какое у простых людёв жильё, не то что в ваших хоромах! Не пущу я тебя! Не убрано у меня! Да и хто тебя знает, может ты мошенница какая? Или террористка?

— Посмотрите на меня, – упрашивала я, – неужели я похожа на преступницу?

— Если б все воры были на воров похожи, никто б ни в жисть ничего не спёр! – заявила она резонно, и стало ясно, что разговор будет непростым.

— Вы и есть Валентина, правда? Вот что, я вас на улице подожду. Вы спуститесь и побеседуем. Это в ваших же интересах! – строго припечатала я, бочком отходя назад. Стоять в подъезде дольше всё равно возможности не было – больше подавлять рвотный рефлекс я была не в силах.

— А я вот не выйду! – услышала я доносящееся вслед. – Вдруг ты ментовка какая? Делать мне неча попусту с тобой трындеть!

Но я была абсолютно уверена – выйдет, люди её породы просто не способны преодолеть жгучее любопытство, к тому же, по моим наблюдениям, делать мадам Краснобаевой было нечего.       Оказавшись на улице, я задышала полной грудью, почувствовав себя счастливой – воздух был таким чистым, что его можно было пить. Вблизи маялся паренёк из «Вольво», он тоже глубоко дышал и выглядел не лучше – похоже, заходил за мной в подъезд и успел хапнуть местного зловония не меньше моего.

Осторожно приблизившись, я очаровательно (насколько уж позволял свеженамазанный макияж) улыбнулась и, лучась вежливостью, спросила:

— Может, познакомимся? Я Ирина, а тебя как зовут?

— Сергей Сергеич, – отрекомендовался он.

Судя по улыбке, чувствовалось, что «Сереичем» он отродясь не был и станет ещё очень не скоро. Парень был симпатичный, чуть бесшабашный, чуть нагловатый, но в целом приятный и впечатление производил смешанное – с одной стороны шпана, сбежавшая из 90-х, спортивного костюма с кепкой-восьмиклинкой не хватает, с другой – знающий своё дело профессионал, цепким взглядом окидывающий пространство вокруг.

— Классно ты конспирируешься, – отвлекая меня от размышлений, похвалил он, – ребята чуть со страху не окочурились. Думали всё, потеряли.

— Какие заботливые!

— Работа такая, – усмехнулся он, позвякивая ключами. – Конспирация конспирацией, но только вот всё равно ты за местную не канаешь. Не хватает чего-то… Может, беременности или фингала под глазом для антуражу? Я знаю что говорю, в подобном райончике всё детство рос. Все девки сплошняком или битые или беременные… или и то и другое разом. Хочешь, организую? – неожиданно предложил он.

— Фингал или беременность?! – округлила глаза я, и мы дружно расхохотались. – За фингал тебе Лёнька голову оторвет, – проверяя свои догадки, негромко сказала я.