Книга Рабыня Шейха. Заключенная в золото, страница 6 – Ульяна Соболева

— Женя? — знакомый голос выводит меня из этого оцепенения. Я поворачиваюсь и вижу Ольгу. Ольгу Миронову, мою бывшую одноклассницу. Она, как всегда, идеальна. Вся — от кончиков её платиновых волос до каблуков её дизайнерских туфель. Шикарная, ухоженная, уверенная в себе. Ольга всегда была такой. Её лицо, покрытое ровным слоем тонального крема, блестит здоровьем и благополучием. Губы — яркие, сочные, словно вызов этому миру, миру, который ей принадлежит.

Она подходит ближе, и я невольно замечаю её руки. Дорогие часы сверкают на запястье, а в пальцах — тонкая электронная сигарета. Она выпускает кольцо пара, и я чувствую лёгкий аромат ванили.

— Привет, Оля, — отвечаю я, стараясь изобразить улыбку, но это больше похоже на болезненную гримасу.

— Как ты? — спрашивает она, оглядывая меня с головы до ног. В её глазах мелькает что-то похожее на жалость, и от этого внутри меня всё сжимается. Я ненавижу эту жалость. Она напоминает мне о том, насколько я жалкая.

— Нормально, — лгу я. — Просто пытаюсь найти работу.

Она хмыкает, бросая взгляд на стопку моих резюме.

— Графическим дизайнером? — её голос звучит с лёгким оттенком иронии.

— Да, — отвечаю, с трудом сдерживая горечь. — Но пока безуспешно. Вот пришла здесь поискать…что будет.

Она делает ещё одну затяжку, выпуская облако ароматного дыма, и внимательно смотрит на меня.

— Женя, ты же понимаешь, что так не пойдёт, — её слова звучат, как нож по горлу. Она всегда говорила прямо, без утайки. И сейчас это больно, как никогда. — Ты ведь не можешь жить так вечно, гоняясь за призраками. Нужна настоящая работа. Настоящие деньги. А не эти подачки за фриланс. Последний раз когда я тебя видела ты тоже искала работу…

Я молчу. Что я могу ей ответить? Она права. Всё, что она говорит — правда, и это убивает меня.

— Пойдём, я угощу тебя кофе, — внезапно предлагает она, и я не нахожу сил отказать.

Мы идём в ближайшее кафе, которое сияет, как маленький оазис среди бетонных джунглей торгового центра. Ольга заказывает два капучино и какой-то десерт, который выглядит как произведение искусства, — наверняка, он стоит больше, чем я заработала за последний месяц. Я чувствую себя неловко, как инопланетянка, оказавшаяся в чужом мире. Всё это не для меня. Не теперь.

Она замечает моё смущение, но ничего не говорит. Только улыбается своим идеальным, чувственным ртом, как будто знает что-то, чего не знаю я.

— Так, что у тебя происходит? — спрашивает она, когда мы устраиваемся за столиком у окна. Она кладёт свой новейший смартфон, который сияет, как драгоценный камень. Я невольно смотрю на него, чувствуя, как ещё больше погружаюсь в пропасть собственной никчемности.

— Ничего хорошего, — вздыхаю я, опуская взгляд в чашку. Кофе дымится, пахнет так, что можно утонуть в этом аромате, но я не чувствую никакого удовольствия. Только пустоту. — Я пыталась устроиться на работу, но везде одно и то же. Нет опыта, нет портфолио, нет рекомендаций. Я даже не знаю, как дальше быть.

Она внимательно смотрит на меня, потом делает глоток кофе, и я вижу, как её губы едва заметно поджимаются. Она что-то обдумывает. Это тревожит меня, но я не знаю, чего именно ожидать.

— Женя, — начинает она, снова выпуская кольцо дыма, — я знаю, что тебе сейчас тяжело. Но ты не должна сдаваться. Я хочу тебе помочь.