Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 84 – Анна Флин

И тут вижу его.

Мир вокруг мгновенно замолкает. Гул толпы превращается в глухое эхо, краски стен тускнеют, и остается только он.

Элиар несется через двор на белоснежном коне. Животное храпит, выбивая искры из камней, а принц кажется безумным видением из моих самых горьких снов. Он спрыгивает с седла еще до того, как конь успевает остановиться.

Он идет в моем направлении. Нет, он не идет — он прорывается сквозь пространство, словно сквозь густую воду. Его лицо… что с ним стало? За эти два года скорбь высекла на его скулах глубокие тени, сделала взгляд колючим и сухим. Мой милый выглядит старше, жестче, как человек, который привык засыпать и просыпаться с пеплом в сердце.

И чем ближе принц подходит, тем страшнее становится наблюдать за его мимикой. Сначала — парализующий шок, от которого его лицо превращается в застывшую маску. Затем — благоговейный, первобытный ужас, будто он увидел привидение, пришедшее забрать его душу. И, наконец, ослепляющая, болезненная надежда, которая вспыхивает в его глазах так ярко, что мне хочется зажмуриться.

— Эллария… — выдыхает он.

Это не голос. Это хруст ломающихся костей. Его голос ломается, превращаясь в хрип человека, который слишком долго молчал, чтобы не закричать от боли.

Подхожу к нему почти вплотную. Колени подкашиваются, сердце колотится о ребра так сильно, что я боюсь, оно просто разорвется прямо здесь, у его ног. От него веет теплом, разогретой кожей и тем самым знакомым, родным запахом, который я пыталась вызвать в памяти каждую ночь в своей серой квартире.

Он дышит через раз, судорожно, со свистом. Его зрачки расширены настолько, что почти полностью скрывают радужку. Принц жадно, до боли всматривается в каждую черточку моего лица, будто пытается убедиться, что я не рассыплюсь пылью от первого же вздоха. Для него прошло два года. Два года тишины. Семьсот дней он просыпался, зная, что меня нет.

— Это правда я… — шепчу и первые слезы, горячие и соленые, наконец прорываются, обжигая щеки. — Знаю, ты сам сжег мое тело. Но завеса смерти оказалась слишком слабой. Она не смогла удержать меня, когда я слышала твой зов. Я восстала из пепла. Снова. Чтобы просто коснуться тебя. Прости… прости, что заставила тебя ждать так долго. Прости, что оставила тебя одного в этой пустоте.

Мой принц выглядит так, будто он на грани обморока. Его лицо бледнеет до синевы, губы дрожат. Он медленно, очень медленно поднимает руку. Его пальцы, привыкшие к оружию, сейчас трясутся, как у испуганного ребенка.

Горячая, сухая ладонь касается моей щеки.

Вздрагиваю всем телом, чувствуя, как по позвоночнику пробегает электрический разряд, возвращая меня к жизни окончательно. Это не сон. Это не кома. Это не бред умирающего мозга.

— Это правда ты? — его голос звучит так, словно он совершает самую важную в жизни молитву. — Живая? Твоя кожа… она теплая.

Принц нажимает большим пальцем на мою щеку, размазывая слезу, и вдруг издает надрывный, всхлипывающий звук — не то смех, не то стон. Его лицо искажается от невыносимой, запредельной муки, которая наконец находит выход.

— Боги, ты теплая… — повторяет он, и в этом коротком предложении — вся его агония последних лет. — Я ведь целовал твои холодные руки перед тем, как поднести факел… Я видел, как огонь пожирал…