Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 80 – Анна Флин

Проходят месяцы.

Наконец, меня выписывают.

Возвращаюсь в свою квартиру. Серые обои, запах пыли, куча непрочитанных писем в почтовом ящике. Первое, что вижу — пустая миска Марсика. Сердце болезненно сжимается, но тут же отпускает: мама говорила, что забрала кота к себе. Он жив. Хоть одна душа не пострадала от моего временного безумия.

Я сажусь на диван и тупо смотрю в стену. Здесь всё напоминает об Олесе. Об этой скучной, предсказуемой женщине, которая мерила счастье скидками в супермаркете и карьерным ростом.

Ненавижу эту квартиру. Ненавижу это тело, в котором нет ни капли той энергии, что искрилась в Элларии. Ненавижу этот мир, в котором нет Элиара.

Его нет. И не будет. Потому что это был сон. Галлюцинация умирающего мозга. Плод комы.

Жить так дальше? Не могу. Боль не проходит — она просто становится привычной, как хронический ревматизм, но при этом она острее любого ножа. Каждый вечер я засыпаю с надеждой не проснуться, а каждое утро проклинаю будильник.

Начинаю методично закрывать дела. Это мой последний проект, и я выполню его идеально.

Увольняюсь с работы. Шеф что-то мычит про «потерю ценного кадра», но я просто кладу заявление на стол и выхожу, не оборачиваясь. Продаю машину. Расплачиваюсь за кредит. Закрываю все подписки — Кинопоиск, Музыка, спортзал… Зачем мне музыка, если я слышу только крик Элиара над моим телом? Я встречаюсь с друзьями, выпиваю с ними по бокалу вина, фальшиво смеюсь и прощаюсь так, будто уезжаю в длительную командировку. Они верят. Люди всегда верят в то, что им удобно.

И вот, когда последний счет оплачен, а квартира прибрана так, будто завтра сюда заедут новые жильцы, я понимаю: пора.

Ночь. Парк на окраине города. Озеро, покрытое тонкой корочкой льда, который уже начал подтаивать под лучами не по-весеннему холодного месяца.

Иду к берегу, таща за собой рюкзак. В рюкзаке — тяжелый строительный кирпич и моток крепкой веревки. Мой план прост и лишен всякого изящества. Никаких записок, никаких пафосных речей. Просто выход из игры, которая мне разонравилась.

Сажусь на поваленное дерево, достаю кирпич. Руки дрожат, но не от страха, а от холода.

— Ну вот и всё, Олеся, — бормочу я, обвязывая веревку вокруг камня. — Карьера закончена. Отчет сдан.

Начинаю накидывать петлю себе на шею, прикидывая, хватит ли веса, чтобы не всплыть. В голове — странная пустота. Никаких картинок из жизни перед глазами. Только голубые глаза Элиара.

— Ну что же вы, госпожа… — раздается за спиной мягкий, до боли знакомый голос. — Опять за свое? Опять неоправданный риск?

Замираю. Веревка выскальзывает из рук. Этот голос… Этот вкрадчивый, чуть насмешливый тон я узнаю из тысячи.

Резко вскидываюсь, оборачиваясь. На берегу, освещенная бледным светом фонаря, стоит девушка. Тонкая, в невзрачном пуховике, но с глазами, которые светятся нечеловеческой мудростью.

— Лианна?! — вскрикиваю, и этот крик радости пугает ночных птиц. — Ты… ты моя галлюцинация, да?

Вскакиваю, забыв про камень, и бросаюсь к ней, хватая за плечи. Она теплая. Она настоящая. От нее пахнет лавандой и тем самым дворцовым шармом.

— Нет, я вполне реальна, Олеся, — она улыбается, и в уголках ее глаз собираются те самые морщинки, которые я видела в Белом Дворце. — Хотя мой нынешний облик оставляет желать лучшего. Этот мех на капюшоне просто ужасен, вы не находите?