Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 52 – Анна Флин

Вскидываю руки, потом бессильно роняю их на подлокотники.

— А я… — усмехаюсь криво. — А я вдруг решила спасать мужика. Бесплатно, Лианна!

Служанка подходит ближе. Медленно. Садится на корточки рядом, складывая руки на коленях. Смотрит снизу вверх — так, как смотрят люди, которые уже всё поняли, но дают тебе время дойти самой.

— Сайр сегодня стал вторым, — мягко напоминает она. — Это огромный шаг. Совет уже обсуждает его имя. Дома начнут присматриваться. Через месяц-два у него может появиться ядро сторонников. Люди пойдут за тем, кто перестал быть тенью.

— Знаю, — отвечаю глухо. — Я всё это знаю.

Вижу это слишком чётко. Будущее с Сайром выстраивается логично, аккуратно, как таблица в Excel. Союзы. Переписка. Браки по расчёту. Холодные приёмы. Корона — как итог правильных формул. Всё красиво, рационально, безопасно.

А потом вспоминаю взгляд Элиара, когда он сказал «спасибо», и вся эта таблица летит к чёрту вместе с формулами.

— Элиар не вписывается ни в один план, — говорю тише. — Он хаос, Лианна. Он неуправляем. Он… — я фыркаю, раздражённо. — Он тот тип мужчин, из-за которых женщины предпочитают давать обеды безбрачия.

— И всё же вы...

— Я оступилась, — резко отвечаю. — Разок. С кем не бывает.

Смешно, да? «Разок». Как будто я не чувствую, как это «разок» уже пустил корни, обвил рёбра и теперь медленно, методично сжимает. Закрываю лицо ладонями, вдавливая пальцы в виски так, будто могу выдавить из головы ненужные мысли.

— Мне нельзя думать о нём, — говорю в никуда. — Мне нельзя его хотеть. Нельзя его жалеть. Нельзя думать о том, как он сжимал зубы от боли и всё равно вышел на поле. Это путь в никуда, Лианна. Это тупик.

Лианна молчит. Долго. Потом говорит тихо, почти шёпотом:

— Иногда путь в никуда оказывается дорогой туда, куда вы боялись идти всю жизнь.

Я поднимаю на неё взгляд.

— Ты сейчас философствуешь?

— Я напоминаю, — она улыбается чуть-чуть, — что вы не обязаны быть идеальной. Вы обязаны быть живой.

Откидываюсь на спинку кресла и смотрю в потолок. Ткань балдахина слегка колышется от сквозняка, и почему-то именно это движение кажется издёвкой.

Живой. Как же это неудобно.

За окном шумит дворец. Где-то там принцы зализывают раны — каждый свои. Где-то там Сайр, возможно, впервые чувствует вкус победы и осторожно пробует его на язык, не веря, что это не иллюзия. А где-то там Элиар…

Нет. Стоп. Хватит.

Я резко встаю, делаю несколько шагов по комнате, словно пытаясь вытряхнуть из себя лишние чувства.

— Завтра, — говорю твёрдо, больше себе, чем Лианне. — Завтра снова стану разумной. Холодной. Собранной. Стратегом, а не героиней дешёвой баллады. Сегодня я просто устала.

Лианна кивает, но в глазах у неё слишком много понимания, и это раздражает почти так же, как собственная слабость.

Подхожу к окну, распахиваю створку. Холодный вечерний воздух бьёт в лицо, отрезвляя, щекочет кожу, заставляет вдохнуть глубже.

Пусть этот принц думает, что победил. Пусть. Он ещё не знает, что я не сдаюсь.

И самое страшное — я сама не знаю, кому именно я это говорю.

Сайру.

Или Элиару.

— Всё пропало, Лианна… — голос срывается, хотя я стараюсь держать лицо. — Всё кончено.

Служанка вздрагивает и тут же подходит ближе.

— Что вы такое говорите, госпожа?

Усмехаюсь — криво, безрадостно — и позволяю слезам пролиться. Горячим, унизительным, абсолютно не стратегическим.