Книга Невеста для Белой Короны, или как не влюбиться и не умереть во Дворе, страница 33 – Анна Флин

Напротив меня сидит Элиар.

О нет.

Сожрите меня вороны. Какого хрена?!

Быстро оцениваю расстановку. Справа — Альдерик, как и положено первому. Рядом с ним Кайрен. Дальше… должен быть Элиар.

Но там сидит Сайр.

Какого... скажите-ка мне?!

Он далеко. Слишком далеко.

Напротив него русоволосая красавица уже смущённо улыбается, чуть склонив голову.

Проклятье.

Элиар что, считать не умеет? Не смог на нужный стул сесть?

— Вижу, ты злишься… — тихо, почти ласково, шепчет эта зверюга напротив.

— Конечно злюсь, — шепчу в ответ, не поворачивая головы. — Вы перепутали свой стул.

— Ах да, — его губы растягиваются в улыбке. Все тридцать два белых зуба. — Прости мою оплошность.

— Ещё не поздно пересесть.

— Поздно. Блюда уже выносят.

Их действительно выносят.

Слуги движутся почти бесшумно, как хорошо отлаженный механизм. Серебро поблёскивает в тёплом свете свечей, крышки приподнимаются — и по залу расползаются запахи. Красивые. Сложные. Многослойные. Такие, что в обычной жизни я бы уже мысленно писала отзыв вроде «пять звёзд, обязательно вернусь».

Но сейчас желудок будто забыл, зачем он вообще существует.

Ароматы бьются о сознание, а в горле — сухо. Кусок туда просто не лезет. Ни физически, ни морально. Потому что всё внимание занято другим.

Я краем глаза ищу Сайра.

Сначала осторожно, будто боюсь спугнуть собственные ожидания. Потом чуть настойчивее. Сдвигаю взгляд на миллиметр, на два, делая вид, что изучаю сервировку, узор на тарелке, отражение свечей в бокалах.

Он не смотрит в мою сторону.

Вообще.

Сайр сидит напротив своей тарелки так, будто она — единственное, что существует в этом зале. Будто мир сузился до фарфора, ножа и медленного, выверенного движения рук. Ни взгляда по сторонам. Ни попытки оценить ситуацию. Ни даже банального любопытства.

И от этого внутри что-то неприятно сжимается.

Потому что я уже успела придумать целый диалог. Целую стратегию. Почти будущее.

А он… он даже не поднимает глаз.

Словно меня здесь нет.

И это почему-то злит сильнее, чем если бы он смотрел слишком пристально.

— Сейчас ты в брате прожжёшь дырку, — лениво замечает голос напротив.

Зло смотрю на принца через стол. Таким взглядом обычно смотрят на особо тупые отчёты или людей, которые задают вопрос «а вы пробовали перезагрузить?»

— Вам-то какое дело, высочество?

Он пожимает плечами с таким видом, будто мы обсуждаем погоду, а не моё право смотреть туда, куда хочу.

— Просто жаль его.

Жаль. Какое благородство. Почти слёзы наворачиваются.

Принц неторопливо разрезает мясо. Нож скользит по тарелке мягко, уверенно — движения человека, который привык, что мир подстраивается под его темп, а если не подстраивается, то его аккуратно подправляют. Он кладёт кусок себе в рот и жуёт медленно, с наслаждением, будто специально растягивает момент.

И вот тут меня накрывает.

Сначала лёгкое неприятное ощущение где-то под рёбрами. Потом волна — тёплая, липкая, противная. Тошнота подступает внезапно, без предупреждения. Как плохая мысль, от которой не отмахнёшься, сколько бы ни пыталась.

Я даже не сразу понимаю, что именно не так — желудок? Нервы? Или всё сразу. Сердце начинает биться чаще, слишком часто, будто пытается сбежать из грудной клетки и оставить меня разбираться с этим фарсом одну.

— Поешь, — спокойно говорит Элиар. — Ты что-то бледнеешь.