Книга Хозяйка Фамильяров, страница 81 – Тори Блэквуд

— Тот человек в переулке. Он что-нибудь сказал? До того, как я пришла?

— Немного. Он подтвердил, что работает на Вэллса. И что Вэллс готовит какой-то ритуал. Что-то, связанное с кристаллами.

— Что за ритуал?

— Он не знает. Или не успел сказать, — Ксандер помолчал. —Но я чувствую: что-то приближается. Что-то большое. Вэллс не просто так дал нам три дня. Он ждёт чего-то. Или кого-то.

— Архимага?

— Возможно. Или его приспешников. В любом случае, завтра последний день. Завтра мы должны быть готовы.

Я кивнула.

— Завтра мы будем готовы.

Я закрыла глаза. Его хвост обвил мою руку. Его дыхание стало ровным.

Глава 19. План Моргануса

Ксандер

Утро после ссоры выдалось тихим.

Дождь наконец прекратился. Сквозь тучи пробивалось робкое ноябрьское солнце, бледное, словно разбавленное водой, но всё же солнце. Я лежал на подушке в форме ящера и смотрел, как Мира спит. Она заснула только под утро, я чувствовал её бессонницу через связь. Всю ночь она ворочалась, вздыхала, считала что-то на потолке. Я делал вид, что сплю. Не хотел мешать её мыслям.

А может, просто боялся снова всё испортить.

После вчерашнего разговора в переулке между нами что-то изменилось. Не связь, связь осталась прежней, крепкой, пульсирующей индиго и золотом. Изменилось что-то другое. Что-то более тонкое. Доверие, которое я чуть не разрушил своей глупой драконьей гордостью. Она сказала, что прощает меня. Я поверил. Но осадок остался, я чувствовал его, как лёгкий привкус горечи на языке.

Я ушёл, ничего не сказав. Я охотился, не предупредив. Я принимал решения за нас обоих, словно она была не моим партнёром, а хрупкой вещью, которую нужно запереть в башне и охранять.

Идиот. Двухтысячелетний идиот.

Мира пошевелилась во сне. Её рука скользнула по подушке, нащупывая меня. Пальцы коснулись моей чешуи и замерли, успокоенные. Даже во сне она искала меня. Даже во сне мы были вместе.

Я закрыл глаза и позволил себе минуту покоя. Завтра истекал срок ультиматума Вэллса. Завтра всё должно было решиться. А сегодня... сегодня у нас был один день. Один день тишины перед бурей.

И я намеревался провести его с толком.

*****

Мира проснулась около десяти. Сонная, взлохмаченная, со следом от подушки на щеке. Она села на кровати, нащупала очки на тумбочке, водрузила их на нос и только потом заметила, что я не в форме ящера.

Я стоял у плиты в человеческой форме и готовил завтрак. Точнее, пытался. Яйца подгорели. Тосты получились слишком сухими. Чай, к счастью, я заварил правильно, за несколько недель наблюдений за Мирой я выучил пропорции.

— Что ты делаешь? — спросила она хриплым со сна голосом.

— Готовлю завтрак.

— Ты? Завтрак?

— Я две тысячи лет прожил, Мира. Неужели ты думаешь, что я не могу приготовить яичницу?

Она посмотрела на сковородку, где дымилось нечто, отдалённо напоминающее яйца, и скептически приподняла бровь.

— Я две тысячи лет прожил, — повторил я, — но готовил в основном магией. Навыки ручного приготовления... утрачены.

Она рассмеялась. Тихо, хрипло, но искренне. И от этого смеха внутри меня что-то отпустило. Мы справимся. Мы пережили ссору. Мы переживём всё остальное.

— Дай сюда, — сказала она, вставая и забирая у меня лопатку. — Садись. Я приготовлю.

— Я хотел сделать тебе приятное.