Книга Невеста лисьего клана, страница 1 – Мира Аллен

Дождь начался сразу после последнего звонка. Не внезапно, не резко — будто город долго сдерживался, терпел, собирал в себе сырой вечерний воздух, а потом наконец выдохнул. Сначала по стеклам класса прошли редкие капли. Потом они слились в тонкие дорожки, и шум школьного двора за окном стал мягче, глуше, словно весь Токио накрыли влажной тканью.

Айко Морита закрыла тетрадь, провела ладонью по обложке и только тогда заметила, что почти все уже ушли.

В классе оставались трое: она, учительница, стиравшая с доски последние иероглифы, и Сота Накамура, который лениво собирал учебники в сумку, не отрываясь от телефона.

— Морита, — сказала учительница, не оборачиваясь. — Ты снова дежурная?

Айко подняла взгляд.

— Да, сенсей.

— Тогда закрой окна перед уходом. Сегодня обещали сильный дождь.

— Хорошо.

Учительница кивнула, забрала папку со стола и вышла. Дверь за ней мягко щёлкнула. Сота тут же выдохнул, будто только этого и ждал.

— Ты вообще умеешь отказываться? — спросил он.

Айко встала и подошла к первому окну.

— Умею.

— Серьезно? Ни разу не видел.

— Просто ты редко предлагаешь что-то разумное.

Сота фыркнул и наконец убрал телефон в карман.

— Жестоко.

— Честно.

Она закрыла окно, и шум дождя стал тише. В классе сразу запахло мелом, мокрой пылью и деревянными партами. Айко любила этот момент после уроков, когда коридоры ещё не пустые, но школа уже переставала быть шумной. Голоса уходили дальше, вниз по лестнице, к раздевалкам и автоматам с напитками. За дверями клубных комнат кто-то смеялся, кто-то ругался из-за репетиции, кто-то запускал музыку слишком громко.

Обычный день.

Обычная жизнь.

И всё равно Айко чувствовала странную тяжесть под ребрами, будто что-то незаметно сдвинулось с места, хотя она ещё не понимала, что именно.

— Ты идёшь домой? — спросил Сота.

— Как только закончу.

— Через главные ворота?

Айко посмотрела на него через плечо.

— А через какие ещё?

Сота пожал плечами, но сделал это слишком небрежно.

— Просто не ходи сегодня короткой дорогой.

— Почему?

— Бабушка утром сказала, что у старого храма снова видели огни.

Айко закрыла второе окно.

— Огни?

— Ну да. Такие… — он поднял руку и пошевелил пальцами. — Блуждающие. И бумажные фонари сами загорались.

— Твоя бабушка каждый месяц что-нибудь видит.

— Потому что она умная женщина и не считает, что мир заканчивается там, где стоит школьный забор.

— Сота, твоей бабушке просто скучно.

— Скажешь это, когда тебя утащит какой-нибудь дух.

Айко не удержалась и улыбнулась.

— Духу придётся сначала подождать, пока я закончу дежурство.

— Вот именно поэтому он тебя и утащит. За неуважение.

Сота закинул сумку на плечо, подошёл к двери и остановился.

— Я серьёзно, Айко. Не ходи через храм. Там после дождя дорога скользкая. И вообще… место неприятное.

Она подошла к доске, взяла тряпку и начала стирать оставшиеся следы мела.

— Я знаю.

— Знаешь, но всё равно пойдёшь?

— Если дождь усилится, то да. Через храм быстрее на пятнадцать минут.

Сота посмотрел на неё так, будто хотел сказать что-то ещё, но передумал.

— Упрямая.

— Практичная.

— Это не одно и то же.

— Иногда — одно.

Он вздохнул, махнул рукой и вышел. Через секунду снова заглянул в класс.

— Морита.

— Что?

— Если увидишь красивого незнакомца у ворот, не спасай его. Это всегда плохо заканчивается.