Книга Остров звезд, страница 92 – Анджей Ласки

Я развел руками.

— Тогда в чем еще можно быть более уверенным, если не в этом.

— Ммм… – Леннон тянул, как тянут кота за яйца – слишком долго. – Когда мы виделись с Майклом полгода назад, его кожа лоснилась, да и сам он точно не был покрыт трупными пятнами. Ну, может, постарел с тех пор на полтора десятка лет, немного даже обрюзг. Но это тот же самый Майкл Хатченс, как и был тогда, когда мы с ним познакомились.

Ну и кто тут придурок? Я, видевший вчера живого Герберта Уэлша на своих собственных похоронах, или этот умник – агент ФБР, общающийся в своих фантазиях с давно умершими музыкантами. Кажется, мы тут все уже сошли с ума. Спокойно! Надо держать себя в руках, иначе он точно у меня получит. Может, то, что они спецагенты – это тоже только фантазия. Пусть несет бред и дальше, в конце концов, мы на одной волне, оба видим призраков. А может, это какой-то новомодный тренд? Придумай себе друга, забухай с ним… или что вообще с ним делать?

Леннон молча смотрел на меня, явно пытаясь угадать мою реакцию на историю с Хатченсом. Зачем он вообще мне рассказал? Или у них так вербуют новых агентов? Гребанный мир! Так вот в чем дело: бетонный бункер вместо ресторана, три спецагента вместо очаровательных персональных ассистенток, пистолет в кармане вместо свежих устриц на столе. Все сходится. Я даже хохотнул про себя, вот это поворот! Теперь все понятно!

— Я, конечно, уважаю ваших призраков, агент, но это все, что вы хотели мне рассказать – про вашу встречу с Хатченсом? Довольно интересно, знаете ли, но…

— Не только, – Леннон оборвал меня на полуслове, не дав договорить, – проект «Остров звезд». Вы что-нибудь слышали об этом?

Герберт закатил самую отрывную вечеринку. Там была вся пресса, папарацци, бесчисленное количество звезд, какие-то фанаты из высшей касты фан-клуба «Парка динозавров». Все приперлись. Пожалуй, проще сказать, кого там не было, да и тех можно было пересчитать по пальцам одной руки. Да, это было в прошлом году.

Шампанское лилось рекой, девочки были в восторге! Герберт раздобыл где-то двадцатилетний «Dewar's» – не то, чтобы редкость, но и не в каждом мегамолле найдешь. Яркий свет, громкий звук, колонки громыхали сотнями ватт. Стриптизерши по четырем сторонам клуба крутились у пилонов, оголяясь под музыку. Я никогда еще не видел такого скопления «Dolce&Gabana», «Yves Sent Loran», «Tom Ford», «Versace». Стразы Сваровски блистали в свете люминесцентных ламп. Звенели разбитые бокалы, добавляя блестящих осколков под ногами. И в центре всего этого сумасшествия – именинник.

Герберт пил как не в себя, становясь все пьянее рюмка за рюмкой. Уже к середине вечера он еле держался на ногах. Впрочем, это ему ни капельки не мешало – его кучерявая шевелюра мелькала среди гостей то в одной стороне, то в другой, то вот он опять у бара просит повторить. Плохо работал языком, но жесты вполне понятны. Подхватив новый бокал и отправив воздушный поцелуй какой-то девчонке, снова исчез в толпе.

Конечно, Лос-Анжелес видал и не такое, но, что уж там говорить, вечеринка блистала. Желтая пресса потом еще несколько дней обсасывала подробности: а трахнул ли Герберт кого-нибудь в темном углу? Не без этого и при живой-то жене! Хотя, вряд ли бы он при Вики смог. Ладно там положить руку на плечо, полапать, сделать пару комплиментов, но что бы крутить членом по сторонам – ни-ни. Священное табу, мне ли не знать. Когда она была рядом, его член хранил верность. Другое дело гастроли, но здесь, под вспышками фотокамер… Даже если он и походил на грязное животное. Нет, точно ничего такого. Даже в таком состоянии он умудрялся что-то соображать.