Онлайн книга «Кара для мажора. Поспорить на любовь»
|
— Извини, Вик, спешу! — Скидываю ее руки с шеи и пробиваю себе путь через толпу. Впервые меня все здесь раздражает. Во мне ни капли алкоголя, ни грамма запрещенки… и я, блять, этому рад! — Ты куда? — Вика увязалась за мной следом. — Домой. — Подожди! Я сейчас… только сумочку возьму! — она начинает тараторить, пьяно качаясь на каблуках. — У меня там есть на пару дорожек… Оттянемся, как в старые добрые… — Нет, спасибо, — обрубаю и вызываю лифт. Пока жду, Вика снова нарисовывается рядом. Вместе со мной заходит в кабинку лифта. Она продолжает трындеть про наше «было так хорошо» все ебаные тридцать пять этажей. И даже на подземном паркинге не унимается, увязавшись за мной как собачонка. Раздражает. «Неужели у тебя, блять, никакой гордости нет?!» — хочу наорать на нее, но молча падаю в тачку и завожу движок. Вика дергает пассажирскую дверь и нагло усаживает свой зад на сиденье. Сладковатая вонь ее духов заполняет весь салон. Бесит. Ее навязчивость. Ее запах. Ее слащавое «нам было хорошо-о-о». Раньше меня это не ебало. А сейчас — очень даже! — Вышла, — выдыхаю, едва сдерживая накопившееся раздражение. Руки дрожат от напряжения. — Тебе надо расслабиться, котик, — жарко шепчет она, ее рука змеей тут же тянется к моей ширинке. — Я знаю, что тебе нужно… Вялый член вообще на это никак не реагирует. Зато во мне поднимается волна тошноты. — Мне нужно. Чтобы ты. Нахуй. Отсюда. Вышла! — чеканю каждое слово. С силой скидываю ее цепкую ручонку. — Сейчас! — Но почему? — канючит и снова лезет ко мне. — Нам же так хорошо было… — Ключевое здесь «было»! — Прожигаю ее взглядом. — Жопу подняла и свалила! Глаза Вики хищно сужаются. — Это все из-за нее, да? Из-за этой сраной кудрявой шлюшки?! — она визжит, плюясь слюной. — Вик, я тебе последний раз говорю, — рявкаю на нее. — Вышла! Пока я сам тебя не выволок! Матерясь и поливая говном то меня, то Кудряху, Лапина десантируется из тачки, напоследок громко ебнув дверью. Сразу топлю педаль газа в пол и нахрен сваливаю подальше. Гоняю по ночному городу, пытаясь унять бурю в душе. Мысли в башке несутся, как мамкины дрифтеры в гололед. Еще неделю назад я бы весело оттягивался на рейве у Тима. А сегодня упакованный, как праздничный торт, присутствовал на совете акционеров. Дед жевал улыбку. Батя недовольно хмурился всякий раз когда видел мою разукрашенную под клоуна рожу. Устроил цирк с этим голосованием, но — один хер — просрал. Позже отец, будто в отместку, заставил меня перечитывать стопятьсот бумажек и вникать в юридический шизобред. Ебаная дислексия была тут как тут. А время утекало сквозь пальцы. Я примчался к универу сразу же, как только закончилось это унизительное «избиение младенцев». А Кара даже не захотела меня выслушать. Заслужил ее недоверие? Заслужил. Не знаю, как это выходит, но я уже пять минут не глушу движок, стоя под окнами ее дома. Чего я этим хочу добиться? А хер его знает. Выхожу. Курю одну сигарету за другой и пялюсь на темные окна, гадая — какое ее. Сколько так торчу — пять минут, час? — не знаю. Холодный ветер пробирается под футболку и леденит спину, но я игнорю этот внешний дискомфорт. У меня внутри дискомфорт покруче. Простояв еще с полчаса, забираюсь в салон и врубаю обогрев сиденья. Мысли какие-то вялые. Крутятся в башке советы гуру: |