Книга Мой грязный эксклюзив, страница 72 – Кэти Андрес

— Вся в мать.

Мы подъезжаем к какому-то элитному жилому комплексу: закрытая территория, идеальные газоны, много стекла, бетона и строгой, дорогой геометрии.

Всю дорогу из аэропорта я сидела на заднем сиденье его внедорожника, чувствуя себя абсолютно лишней на этом празднике жизни.

Сонька, разумеется, оккупировала переднее пассажирское.

Всю поездку они с Виктором оживленно обсуждали какие-то музыкальные треки, потом он включил свой плейлист, и дочь, едва не пища от восторга, расхваливала его вкус.

А я сидела сзади, смотрела в тонированное окно и пыталась переварить новость, которой собственная дочь ошарашила меня еще на подъезде к городу. Оказалось, что ни в какой отель мы не едем. В тот самый отель, который она должна была забронировать и на который я лично перевела ей деньги на карту.

Машина плавно ныряет на подземный паркинг. Мы поднимаемся на лифте — бесшумной скоростной капсуле. Цифры на табло мелькают, пока не останавливаются, прямо как в той песне, на двадцать седьмом этаже.

Баженов достает ключи, проворачивает замок и распахивает тяжелую, бронированную дверь.

Мы заходим внутрь, и я замираю на пороге, не решаясь сделать и шага дальше.

Прихожая просторная, выполнена в холодных тонах: графит, темное дерево, скрытая подсветка. Огромное зеркало от пола до потолка.

Дальше, вне зоны моего обзора, угадывается колоссальных размеров гостиная — я вижу лишь часть светлого паркета и панорамные окна, за которыми раскинулся город, с высоты птичьего полета кажущийся игрушечным. Никаких лишних вещей, статуэток или уюта в привычном понимании. Холодная, стильная, пугающе идеальная берлога.

— Ого, а она больше, чем на видео, — присвистнув, выдает Сонька, сбрасывая рюкзак прямо на пуф в прихожей.

— Кто? — не понимаю я, моргнув.

— Квартира Вика, — невозмутимо отвечает дочь.

— Кого⁈

Я перевожу ошарашенный взгляд с дочери на Баженова. Они переглядываются, словно у них есть какой-то свой, понятный только им двоим секрет, и вдруг… смеются. Виктор смеется легко, искренне, а у меня по спине пробегает холодок паники.

— Моя квартира, Карин.

— Чего?

Я инстинктивно пячусь назад, к выходу, едва не споткнувшись о собственный чемодан. В голове яркой, неоновой вспышкой загораются его собственные слова: «Я никого не пускаю на свою территорию».

Дыхание сбивается.

— Мы… Сонь, поехали… — нервно хватаюсь за ручку чемодана, чувствуя, как земля уходит из-под ног. — Я… мы… А мне сказать не нужно было⁈ Что вы вообще проворачиваете за моей спиной?

— Расслабься, Карин, — голос Баженова звучит ровно и обволакивающе, он словно пытается гипнотизировать меня, как дикую кошку. — Это была моя идея. Квартира у меня большая. У вас будут свои, раздельные комнаты. Зачем тратить столько денег на отель, если можно перекантоваться у меня?

— Но ты же никого к себе не пускаешь! — выпаливаю прежде, чем успеваю прикусить язык.

Повисает звенящая пауза.

Уголок губ Виктора медленно ползет вверх, превращаясь в ту самую, знакомую до боли усмешку.

— Помнишь, значит.

Он делает крошечный шаг ко мне. Всего один шаг, но мне кажется, что он заполняет собой всё пространство прихожей, вытесняя кислород.

— Я всё помню.

Мы смотрим друг на друга. Воздух между нами искрит, натягивается, как струна, готовая вот-вот лопнуть и полоснуть обоих по живому. Я тону в темноте его глаз, забыв о том, где нахожусь и как дышать.