Книга Чудо для Hot-табыча, страница 32 – Влада Ясная

Тимофей допил смесь и отключился — моментально, как выключили рубильник. Спит на моих руках, посапывает, вздрагивает во сне. Я боюсь пошевелиться, чтобы не разбудить.

Телефон вибрирует. Осторожно, одной рукой, тянусь к нему.

Сообщение от Катьки: «Ты богиня! Я прошла! Через час буду, расцелую! Спасибище!»

Тимофей во сне чмокает губами и крепче вцепляется в мой палец. За окном медленно плывут облака. Я смотрю на спящего малыша, на телефон с сообщением и впервые за долгое время чувствую, что мир не рухнул. Что я — не пустая. Что, может быть, всё еще впереди. Даже если я никогда не стану мамой. Даже если я никогда не решусь довериться мужчине. Даже если это убьет меня.

В прихожей щелкает замок. Катька влетает счастливая, запыхавшаяся.

— Ну как он? Спал? Ты чудо! Я прошла! Надь, ты меня спасла!

Она забирает Тимофея, целует его в лоб, тискает. А я смотрю на них и улыбаюсь. Немного криво, немного грустно.

— Кать, — говорю тихо. — Ты счастливая.

— Ага, — кивает она, не вникая. — Ладно, я побежала, свекровь уже вернулась, надо его везти. Ты супер! Звони!

И снова хлопает дверь.

Я остаюсь одна. Тишина давит на уши после детского крика. Ноги сами несут на кухню — налить чаю, успокоиться.

Руки трясутся, когда наливаю кипяток. Решаю включить телевизор — пусть хоть какой-то шум будет, а то от собственных мыслей с ума сойти можно.

Щелкаю пультом. Попадаю на новостной канал. Дикторша с кукольным лицом что-то вещает про экономику, я уже собираюсь переключить, как мелькает картинка: черный дым, пожарные машины, оцепление. Я замираю.

— ...сегодня ночью в элитном жилом комплексе произошел взрыв автомобиля. В результате пожара погибла девушка, личность которой устанавливается. По предварительным данным, автомобиль принадлежит известному предпринимателю Тимуру Абесовичу...

Чашка выпадает из рук. Горячий чай заливает столешницу, попадает на колени, но я не чувствую. В ушах стучит кровь.

Тимур. Его машина. Взрыв. Погибла девушка.

— Нихера себе, — шепчу я в пустоту.

В голове каша. Первая мысль — подлая, гадкая: торжество. Вот тебе, шайтан, и получил пизды. За что? За то, что смотрел на меня так, что я таяла? За то, что предупреждал? Или за ту девушку, которую он назвал? Виолетту?

Вторая мысль — ледяная, скручивающая внутренности: а он-то сам жив? Не сгорел ли?

Я хватаю телефон, дрожащими пальцами тычу в контакт «Тимур». Гудки. Длинные, бесконечные. Сброс.

— Давай, сука, ответь! — рычу я, набирая снова.

Тот же результат. Абонент недоступен.

Сердце колотится где-то в горле. Я листаю контакты, нахожу Антона. Бывший босс, владелец клуба. Он должен знать, он же с Тимуром дела крутил.

Антон поднимает трубку после третьего гудка. Голос хриплый, заспанный.

— Надя? Ты чего в такую рань?

— Антон, скажи мне, — выпаливаю я, не здороваясь. — Тимур жив? Я новости видела, машина его взорвалась...

В трубке повисает тяжелое молчание. Потом Антон вздыхает.

— Жив, Надь. Жив твой шайтан. А вот девушка его... Виолетта. Она в машине была. Сгорела.

У меня подкашиваются колени. Сажусь прямо на пол кухни, прижимаюсь спиной к холодильнику.

— Виолетта... — повторяю я. — Та, что с ним в клубе была? Брюнетка?

— Она самая. — Голос Антона звучит устало. — Надя, ты сейчас садись и слушай внимательно. Это не просто несчастный случай. Это Алана.