Книга Я тебя (не) забуду, страница 26 – Татьяна Никандрова

— Принято.

Сбрасываю вызов и, подхватив с этажерки, ключи покидаю квартиру. Зашибись, че. Птичка в гнезде. А значит, мне пора выдвигаться на «Перезагрузку».

Сам я не большой любитель подобных мероприятий, но Влада заглотила крючок, поэтому пришлось подсуетиться с билетами. Хоть за несколько дней до начала фестиваля это было непросто. Договорился с ребятами из охраны, чтобы держали меня в курсе. Тут, конечно, без помощи Сэма не обошлось. У него везде связи.

Запрыгиваю на байк и с удовольствием даю по газам. Прохладный вечерний воздух ударяет в лицо, вынуждая вдыхать чуть глубже. В легких оседает приятный аромат нагретой на солнце земли, спелых дынь и морской соли.

Люблю лето.

До набережной долетаю за считанные минуты. В это время город пустой, никаких пробок. А даже если бы были, я бы мигом их объехал. На двух колесах вообще не проблема.

Приблизившись ко входу, жму руку Максу и коротко интересуюсь:

— Где она сейчас?

— В Западный сектор пошла. У бара зависает.

Отлично. Это поблизости.

Продираюсь сквозь веселую хмельную толпу. Вглядываюсь в лица. Красивых баб много, но той, что мне нужна, нигде нет.

И какого хера меня так переклинило? До сих пор не понимаю.

Вроде не сопляк уже. И в любовь с первого взгляда не верю. А эта стерва в башке засела прочно. Намертво, я бы сказал.

Может, дело в глазах ее ведьминских? Или в характере дрянном?

Ведь с характером явно проблемы, это невооруженным глазом видно. И язык укоротить не помешает. Но сколько ни пытаюсь выкинуть злюку из головы — ни черта не выходит.

Думаю о ней и только крепче увязаю. Как в трясине, ей-богу.

Провожу рукой по волосам, привычно сгребая пряди к затылку. Чьи-то пальчики игриво проходятся по моему плечу, вовлекая в танец, но я даже не оборачиваюсь.

Не то. Все не то.

Я не за этим сюда приехал.

Внезапно взгляд цепляется за знакомый аксессуар. Серьги-кольца. Крупные, сверкающие в лучах неонового света.

По сути, довольно популярное украшение, но отчего-то ассоциируется именно с ней. И ассоциация не подводит.

Ведомый предвкушением, пробираюсь чуть ближе к центру импровизированного танцпола и наконец нахожу то, что искал.

О да. Это она. Влада, мать ее, Острая.

Видел девчонку всего два раза, а уже со спины узнаю.

Хотя сама спина тут в общем-то ни при чем — все дело в стати, в грации. В неповторимом кошачьем изяществе, с которым она двигается, танцует, поправляет волосы…

Ну и в заднице, само собой. Упругой и сочной, словно спелые вишни.

Облизываю пересохшие губы. Дергаю кадыком, сглатывая.

Хочется подойти и прижаться пахом к этим манящим вращающимся бедрам, но это будет слишком просто. Это сразу ее оттолкнет.

Если за двадцать два года жизни я что-то и понял о женщинах, так это то, что они все, сука, разные. Что для одной безобидное романтическое приключение, то для другой лютый зашквар.

Со злюкой надо быть осмотрительным, осторожным. Чуток передавишь — и мгновенно взбрыкнет. Точь-в-точь как гнедая кобылица.

Приближаюсь, не спеша. Осознанно притупляя и сдерживая инстинкты.

Короткий порыв ветра — и до меня доносится аромат ее тела. Пряный, острый. С дразнящими нотками сандала и пачули.

Шаг. Еще один.

Я близко. Между нами десятки сантиметров.

Она не может увидеть, но может почувствовать. Меня. Мое желание, что горячими волнами баламутит кровь.