Книга Нас не должно быть, страница 50 – Алина Цебро

Мой мозг регистрирует красоту, но не чувствует её. Это как... как знать, что что-то должно быть вкусным, но не ощущать вкуса. Я сажусь на полотенце, Коул устраивается рядом. Его рука снова на моей пояснице. Привычно.

Секс.

Я пытаюсь представить это снова. Его тело над моим. Его руки на моей коже. Его губы на моей шее.

Хочу ли я этого?

Я не знаю.

Я правда не знаю.

Часть меня хочет. Часть меня думает, что должна хотеть. Что это нормально. Что это то, что делают пары.

Но другая часть...

Другая часть боится. Боится, что я буду лежать под ним и думать о ком-то другом. Боится, что я буду притворяться. Боится, что он заметит. Боится, что я буду замечать вокруг абсолютно всё. Каждый чёртов звук. Боится, что я сломана настолько, что не могу чувствовать правильные вещи с правильным человеком.

— Извините за выражения, Эстер, — говорит вдруг Джейсон, протягивая мне новый мохито. — Мы иногда забываемся, — он извиняется каждый раз, как мы гуляем. Каждый. Раз. Это уже традиция.

— Всё нормально, — отвечаю я. — Я не из фарфора.

— Это точно, — смеётся Маркус. — Ты видел, как она играла? Она жёстче нас всех.

— Это не комплимент, учитывая, что вы все — мягкотелые неженки, — парирую я.

Коул взрывается смехом.

— Вот это поворот! Она вас уничтожила!

Джейсон и Маркус переглядываются, потом оба начинают хохотать.

— Ладно, ладно, — сдаётся Маркус. — Уважаю. Ты крутая, Эстер.

— Знаю, — говорю я, и это не высокомерие.

Джейсон раздаёт карты. Маркус рассказывает какую-то пошлую шутку про монашку и священника, и все смеются. Я делаю ещё глоток мохито. Смотрю на закат. Чувствую тепло. Не огонь. Не страсть. Не то безумие, которое заставляло моё сердце биться так быстро, что я не могла дышать. Просто тепло. Безопасное. Предсказуемое. Скучное. И, может быть, этого достаточно.

Разве любовь не должна быть такой?

Но когда я закрываю глаза, я всё ещё вижу Люка. И даже Эша, чёртового дьявола.

Я открываю глаза. Коул смотрит на меня. Улыбается, а потом снова целует, и я позволяю ему. Позволяю себе притворяться. Потому что это проще, чем признать правду. Правду о том, что я всё ещё сломана.

И может ответ слишком прост? Может это не так трудно?

Телефон пиликает, издавая сигнал входящего сообщения.

Отвлекаюсь, хватая сумку. Парни что-то снова мутят, смеются.

Твоя рок звезда: Привет, буря. Готова поболтать?

Совсем забыла, что он теперь может писать без страха быть заблокированным. Решаю, что должна снова его поблагодарить.

Золотая девочка: Спасибо за вчера, но я обещала тебя не кидать в бан. А вот отвечать не обещала.

Твоя рок звезда: Но отвечаешь. Заводит. Как дела?

Пару раз моргаю. Что? Заводит? Не… понимаю. Но чувствую, как улыбка расползается сама собой. Тупо, знаю…

Золотая девочка: Заводит? М-м-м, я смотрю ты потрясающе владеешь техникой флирта. А что дальше? Попросишь фотку сисек, или сфоткать свою киску? А может ты отругаешь меня за то, что я не сплю, и скажешь «очень бы хотела быть с тобой в кровати»?

Жду ответа, если бы могла, кусала бы ногти. И вдруг понимаю, что концентрация упала прямо на него. На Эша. Я не слышу и не вижу вокруг ничего, хотя это такая редкость. Дикость.

Твоя рок звезда: А можно фотку сисек? Хочешь свои пришлю?)))) Ладно, шутки в сторону, просто хотел узнать, как дела.