Книга Я до сих пор не бог. Книга #37, страница 28 – Сириус Дрейк

— Надеюсь, — сказал я.

На экране Петр говорил что-то о новой эпохе, о мирном сотрудничестве, о том, что Империя больше не будет жить по законам одного человека. Люди на площади слушали. Кто-то аплодировал. Кто-то стоял молча, не веря, что начинается что-то новое.

— Шах и мат, — сказал Трофим, ставя ладью на Е8.

Я посмотрел на доску. Действительно, мат. Лора не подсказала ни одного хода.

— Ты специально дождался этого момента, чтобы добить меня, пока я отвлекся на историческое событие? — спросил я.

— Я планировал этот мат четыре хода назад, — невозмутимо ответил Трофим. — Историческое событие было приятным бонусом.

За окном лазарета дождь наконец прекратился. Сквозь облака пробился солнечный луч. Первый за неделю. Он упал на шахматную доску, осветив разгромленные позиции моего короля, и побежал дальше. По подоконнику, по стене, выскочил на улицу и растворился в мокрой траве.

Монголия.

Улан-Батор.

Канун Нового года.

Столица Монголии готовилась к празднику.

На площади Чингисхана рабочие заканчивали монтаж гигантской елки, увешанной светящимися гирляндами и шарами размером с арбуз. По центральному проспекту Мира неторопливо текла густая толпа: жители столицы с детьми на плечах, торговцы с лотками, туристы из соседнего Китая, военные патрули в теплых шинелях. Пахло жареным мясом, хвоей и морозом. Морозом особенно.

Минус тридцать два.

Среди этой толпы в легкой кожаной куртке и без шапки шел Леопольд Буслаев.

Он не мерз. Совершенно.

Мороз облизывал его лицо, но тело оставалось в ровном, приятном тепле, словно внутри работал невидимый обогреватель. Холод больше не имел к нему отношения. Как, впрочем, и жара, голод, усталость и еще примерно четыре сотни вещей, которые раньше составляли неотъемлемую часть человеческого существования.

Буслаев остановился у витрины кондитерской, разглядывая выставленные торты. В отражении появился худощавый мужчина лет тридцати с обычным, ничем не примечательным лицом. Никто бы не обернулся на него в толпе. Никто бы не заподозрил, что внутри этого невзрачного тела сидит существо, которое триста лет назад было верховным божеством.

«Тебе нравится торт с вишней, или ты просто стоишь и пялишься?» — прозвучал голос у него в голове. Спокойный, чуть насмешливый, с интонацией взрослого, разговаривающего с глупым ребенком.

Буслаев усмехнулся.

— Просто смотрю, — проговорил он негромко.

Проходящая мимо пожилая монголка покосилась на него, но тут же отвернулась. Мало ли чудаков бормочут себе что-то под нос?

«Тебе больше не нужна еда. Ни для энергии, ни для удовольствия. Я могу синтезировать любой вкус прямо на твоих рецепторах. Хочешь вишневый торт? Это для меня только забава, мой раб».

Во рту Буслаева появился вкус свежей вишни, масляного крема и нежного бисквита. Настолько яркий, что он невольно сглотнул.

— Ладно, это впечатляет, — признал он.

«Это даже не в первой тысяче впечатляющих вещей, которые ты теперь умеешь».

Буслаев отошел от витрины и двинулся дальше по проспекту. Шел медленно, руки в карманах. Выглядел он как турист, которому некуда торопиться. На самом деле он просто наслаждался новыми ощущениями.

И главное, силой, которая у него появилась. Настоящей, безграничной, пугающей силой, которая текла по венам, пульсировала в каждой клетке и ждала приказа. Он чувствовал каждого человека в радиусе километра. Мог сосчитать сердцебиение каждого. Мог, при желании, остановить любое сердце. Или все разом.