Книга Развод, сволочь. С треском и без скидок, страница 17 – Марика Мур

— Время? Ты о чём? Ты не о времени со мной беспокоишься, а о чём-то другом. Может, тебе просто нужно, чтобы я исчезла из города на пару недель?

— Ты бредишь, Света? — вспыхнул он.

— Внезапные рабочие вопросы, какие-то срочные дела. Всякое бывает, правда?

Илья сжал челюсти, зло посмотрел на меня, затем резко поднялся с кровати.

— Прекрасно, — бросил он. — Тогда выбор сделан.

Я нахмурилась.

— Что это значит?

— Не важно, — буркнул он. — Спи уже. Тебе высыпаться нужно, а то на старуху стала похожа. Мешки под глазами, морщины… Может, тебе к косметологу? Выглядишь как старуха.

Я прищурилась.

— А тебе, может, к офтальмологу пора? Или к урологу? А то, глядишь, уже и к проктологу запишешься, — сказала я с милой улыбкой.

Он вскинулся, резко повернулся ко мне, и я поняла, что попала в точку.

— Не стоит переходить на личное, дорогой, — добавила я, прежде чем он успел открыть рот. — К тебе тоже можно прикопаться, если захотеть.

Илья тяжело дышал, его пальцы сжались в кулаки.

— Прекрати играть в обиженку, — продолжила я. — Катя — твоя дочь тоже. Ты мог поехать со мной и провести время с семьёй, но ты почему-то выбрал устроить из этого трагедию.

— У тебя, Светочка, всё вечно не так, — процедил он сквозь зубы, а затем с силой хлопнул дверью и ушёл в душ.

Я осталась сидеть в постели, слушая его удаляющиеся шаги.

Что ж, похоже, я задела его сильнее, чем он ожидал.

Через минут двадцать дверь спальни снова открылась. Я уже думала, что он просто забаррикадируется до утра, но нет — вернулся.

Илья стоял в дверях, постоял пару секунд, а потом тяжело вздохнул и медленно подошёл ко мне.

— Свет… — голос его звучал тише, чем раньше, будто весь гнев растворился. — Прости. Я вспылил.

Я не ответила, просто смотрела на него.

— Я не хочу ссориться, — продолжил он, опускаясь на край кровати. — Не хочу этих сцен, этого… недоверия.

Он протянул руку, пальцами осторожно провёл по моему плечу. Затем наклонился и коснулся губами моей шеи.

— Я люблю тебя, — шепнул он, продолжая покрывать поцелуями мою кожу. — И мне больно, что ты этого не видишь.

Я сидела неподвижно. Внутри боролись чувства: тревога, подозрения… но было и другое. Ощущение, что это мой муж. Человек, с которым я прожила тридцать пять лет. И, может быть, я действительно накручиваю себя? Может, он просто идиот, запутавшийся во всём, и вся эта моя слежка — глупая паранойя?

Его руки скользнули по моему телу, прижали к себе.

— Света… — шёпот был почти мольбой.

И я поддалась.

Он целовал меня жадно, яростно, словно голодный зверь, который долго был в клетке и, наконец, получил желаемое. Его пальцы впивались в кожу, движения были грубыми, напористыми. Не такими, как раньше. Не такими, как у мужа, который хочет ласково любить свою жену. В этом было что-то другое. Что-то болезненно-отчаянное.

Но моё тело отзывалось. Чёрт, оно хотело этого. Хотело забыться.

И я позволила.

Когда всё закончилось, он тяжело перевёл дыхание, откинулся на подушку и тихо сказал:

— Спи.

А потом просто отвернулся к стене и заснул.

Я лежала рядом, глядя в потолок.

Что это было?

Мне вдруг стало холодно.

Я проснулась от шума воды. Душ работал, а значит, Илья уже встал.

Сонливость ещё не до конца отпустила меня, но ощущения после вчерашнего остались — липкие, странные. Что-то было не так.