Книга Ты не заслуживаешь любви, страница 107 – Татьяна Катаева

— Почему не хочешь? — хрипловато спрашивает. Будто и ему приносит сейчас боль что-то.

— Потому что тут ты меня любишь, а там... Там ненавидишь. Я не хочу этого. Не могу видеть тебя таким. Понимаешь? — снова плачу, но продолжаю говорить. Тут можно сказать всё. Хотя бы для себя. Выговориться наконец-то. Потому что нести такой груз одной невыносимо. Он настолько тяжёлый, что ломает кости рук и ног, но я всё равно упрямо продолжаю тянуть. Потому что если оставлю груз, то все эти пытки, мучения, слёзы — всё это было напрасно. Два года я страдала напрасно. А я так не считаю. Потому что это ожидание стоило того, потому что он смог найти. Несмотря ни на что.

— А почему я ненавижу тебя? — тихо, взволнованно, отчаянно спрашивает.

— Потому что думаешь, что я тебя предала. А я не предавала. Дань, я так тебя люблю... — интересно, сколько слёз может вылиться из человека? Пусть и во сне. Потому что из меня уже, кажется, весь запас воды сошёл. — Ты не веришь мне, но меня ведь правда подставили.

— Кто? Ты же знаешь, ракушка, кто это сделал, — снова его руки гладят мою спину и прижимают к себе. Будто убаюкивают. Но я не хочу уснуть. Хочу говорить. Долго. Много. Желательно часами, как раньше. Когда занимались любовью, а потом говорили. А потом снова занимались любовью. Пусть хоть во сне я могу быть с ним рядом и говорить. Ведь тут он такой же, как прежде. Мой Ахмат.

— Знаю, — делаю глубокий вдох и выдох. — Но я боюсь.

— Не бойся. Я защищу тебя. Никто больше не посмеет тебя обидеть.

— Ты не понимаешь, Дань. Я боюсь, что ты не поверишь. Потому что это больно...

— Скажи, прошу тебя, скажи уже это, — давит и требует он. Но делает это так мягко, что мне и сопротивляться не хочется.

— Ну, Дань...

— Поль, родная, просто скажи, кто это.

— Это... — мнусь. — Это... Это твой отец, — наконец-то говорю и снова плачу. Даня ничего сначала не отвечает. Продолжает гладить мою спину. А потом помогает лечь на кровать снова и на краешке ложится сам. Представляю, как смешно он выглядит. Потому что даже третья часть его тела не помещается. Но ему это не мешает. Он трогает мои волосы, накручивает пряди на пальцы, тем самым убаюкивая меня. А ещё он раз за разом шепчет, что любит меня. Нас. И никому больше в обиду не даст.

Я хочу спросить, почему нас? Кто это мы? Но мне так нравится слушать его голос. Нравится быть в его объятиях. Нравится дышать им. И я не хочу прогонять этот сон. Хочу, чтобы он был рядом столько, сколько это возможно. Потому что когда проснусь, реальность будет куда суровее и печальнее. А тут хорошо...

— Поспи, моя хорошая. Поспи. Я всё решу. Отдыхай.

— Я люблю тебя, — почти шепчу, потому что меня накрывает сном. Морфей утягивает за собой.

— И я тебя. Больше жизни люблю, — последнее, что слышу, прежде чем отключаюсь.

Любовь приходит не тогда, когда её ждёшь. Она врывается, когда ты уже научился жить без неё. Когда сердце обросло бронёй, а доверие стало роскошью.

Слушайте, это уже смешно. Первый вопрос у меня при пробуждении — который час. Ах да, и день.

Медсестра вскидывает бровь и сразу же подходит к кровати. Трогает мой лоб, меряет давление. И лишь убедившись, что чувствую я себя нормально, говорит, что уже обед. За день недели она мне ничего не рассказывает, но я и не настаиваю. Я ведь толком вообще не понимаю, сколько тут провела времени. И что мне даст день недели? По факту, я ведь никуда не спешу.