Книга Кисть Аида, страница 18 – Селира Вэль

Слезы текли по моим щекам. Я не вытирала их. Он поднял руку и стер их большим пальцем — так же, как вчера.

— Ты чудовище, — прошептала я.

— Да.

— Ты вторгся в мою жизнь. Сломал меня. Заставил хотеть тебя.

— Да.

— И я... я не хочу, чтобы ты останавливался.

Он замер. Его глаза расширились — всего на долю секунды, но я заметила. А потом он притянул меня к себе и поцеловал. Не грубо, как вчера, а глубоко, медленно, с каким-то отчаянием. Его язык скользнул в мой рот, и я ответила на поцелуй так, словно от этого зависела моя жизнь.

Оторвавшись от моих губ, он прошептал:

— Сегодня пятая ночь. Ты останешься здесь. Я покажу тебе дом. Расскажу о ритуале. А потом... мы закончим то, что начали.

— А как же повязка?

— К черту повязку. Теперь ты рисуешь с открытыми глазами.

POV Вера

— Дом? Ты называешь это домом?

Я стояла в центре огромного холла и пыталась осознать масштаб. Это был не дом. Это был особняк. Или крепость. Или музей. Высокие своды, мраморные полы, картины в тяжелых золотых рамах, лестница, уходящая вверх двумя симметричными крыльями. Где-то тихо играла классическая музыка — кажется, Шопен. Пахло воском, старым деревом и им. Всегда им.

Марк стоял у перил лестницы, засунув руки в карманы брюк, и наблюдал за мной с ленивой полуулыбкой.

— Особняк, — поправил он. — Девятнадцатый век. Бывшая усадьба князей Оболенских. Я купил его семь лет назад, когда предыдущий владелец не смог расплатиться по долгам.

— Ты убил его и забрал дом?

— Я просто забрал дом. Убивать не пришлось. Он сам умер от инфаркта, когда увидел сумму процентов.

Я покачала головой, не зная, плакать или смеяться. Этот человек говорил о смерти так, словно она была частью бизнес-плана. Возможно, для него так и было.

Он протянул мне руку:

— Идем. Я покажу тебе остальное.

Я взяла его за руку. Его пальцы сомкнулись вокруг моих — крепко, властно, но не грубо. Он вёл меня по дому, и каждое новое помещение было роскошнее предыдущего. Библиотека с книгами в кожаных переплётах, которые пахли временем. Курительная комната с камином выше моего роста. Зимний сад с орхидеями, которые, по его словам, выращивал специально обученный ботаник. Винный погреб, в который мы спустились по винтовой лестнице, — там было холодно и сумрачно, и бутылки покрывала вековая пыль.

— Здесь я храню то, что нельзя купить за деньги, — сказал он, доставая одну из бутылок. — «Шато Марго» 1900 года. Последняя бутылка в мире. Я открою её, когда мы завершим ритуал.

— Если завершим, — поправила я.

— Когда.

Он убрал бутылку обратно и вдруг прижал меня к стеллажу. Его тело впечаталось в моё. Горячее. Твёрдое. Я почувствовала его эрекцию сквозь ткань брюк.

— Ты сомневаешься во мне? — прошептал он мне в ухо.

— Я сомневаюсь во всём, — выдохнула я.

— Это пройдёт. Со временем.

Его губы скользнули по моей шее — вниз, к ключицам. Он целовал меня медленно, смакуя каждую секунду, и мои колени подкашивались. Я закрыла глаза и позволила себе просто чувствовать. Его запах. Его тепло. Его власть надо мной.

— Здесь холодно, — прошептала я.

— Я согрею тебя.

— Не здесь.

Он замер. Отстранился и посмотрел на меня — изучающе, с любопытством.

— Ты указываешь мне, где и когда? — в его голосе была усмешка, но без злости.

— Я не хочу, чтобы мой первый нормальный секс с тобой был в пыльном подвале среди бутылок.