Книга Пленница Владыки Тьмы, страница 39 – Стейси Кроу

Я закрываю глаза, пытаясь поймать в омуте своего разума хоть крупицу ясности. Трезвость ума. Вот чего мне не хватает всегда. Я тону в чувствах, в желании угодить, быть удобной. Прислуживала Анту, подбирала слова, чтобы не спровоцировать его холодность. Уступала Лине во всём, от платьев до мнений, лишь бы сохранить хрупкое подобие дружбы. И к чему это привело? К тому, что они предали, даже не заметив, как сильно меня это ранит. Потому что для них я всегда была фоновым шумом. Милой, удобной, безобидной Мири.

Больше никогда.

Страх не исчез. Он тут, холодным камнем лежит в желудке. Но поверх него нарастает что-то другое. Жгучее, острое. Решимость. Да, он похититель. Да, он опасен. Но он видит во мне… силу. Даже если я сама её не вижу. Он предлагает не утешение, а власть. И после всего, что случилось, мне нужна именно власть. Над собой. Над своей жизнью. Над теми, кто посмел меня предать.

Мысль о побеге мелькает, яркая и соблазнительная. Улучить момент в лесу, ударить его чем-то тяжёлым и бежать. Но я тут же гоню её прочь. Это идиотизм. Я не знаю, где мы, куда бежать. У меня нет денег, нет связи. Я слабый маг в мире, где правят сильные. Меня либо съедят твари в этом лесу, либо найдут люди его же приспешников, либо я сама сойду с ума от этого клейма под кожей. Нет. Бегство – это не выбор. Это самоубийство.

Единственный логичный выход – дальше играть по его правилам. Пока я не изучу их. Пока я не стану достаточно сильной, чтобы диктовать свои.

Я встаю и иду к шкафу. Простая чёрная футболка, прочные штаны, куртка. Никаких платьев. Я собираю волосы в тугой хвост, смотрю на своё отражение в зеркале. Бледное лицо, слишком большие глаза. Испуганные глаза. Я делаю глубокий вдох, выдыхаю. И надеваю маску. Ту самую, что уже начинает прирастать к коже – маску дерзкой, язвительной стервы, которой плевать на опасность. Маску, за которой можно спрятать весь этот комок страха и неуверенности.

Перед выходом из комнаты я на секунду замираю, вспоминая совсем другую жизнь.

* * *

Мы с Линой в бутике. Она примеряет уже пятнадцатое по счёту платье – короткое, красное, с глубоким вырезом.

— Ну как? — Крутится она перед зеркалом, ловя восхищённые взгляды продавщиц.

— Шикарно, — искренне восхищаюсь я. — Тебе очень идёт.

Из-за моей спины раздаётся фырканье. Ант, скучающий, прислонился к косяку.

— Ну да, как шлюхе с угла, — бросает он, и Лина заливается смехом, будто это лучший комплимент.

Потом его взгляд падает на меня. На мой скромный свитер и юбку в пол.

— А ты чего вся в тряпьё закуталась? С такими-то формами могла бы и себя показать. Нечего скрывать то, что дано природой.

Мне стало жарко и неловко. Я потупила взгляд, сгорая от стыда и смутной обиды. Я хотела ему понравиться, но не таким образом. Не как кусок мяса на витрине.

— Я просто не люблю такое, — тихо пробормотала я.

— Зря, — усмехнулся он, уже глядя в телефон. — Скучно с тобой, Мири.

* * *

Скучно. Да. Я была скучной. Предсказуемой. Удобной. И он нашёл себе кого-то повеселее.

Я резко распахиваю дверь. Маска на месте. В коридоре ждёт он, прислонившись к стене. Высокий, молчаливый, внушающий страх мужчина.

— Придумал уже, как будешь из меня Тёмную владычицу в лесу делать? Или будем собирать грибочки на ужин? — Бросаю я, проходя мимо него.