Книга Развод. (не) просто жить дальше, страница 100 – Алиса Верди

— Просто я привык, что все, что выглядит слишком хорошо — почти всегда ловушка, — медленно произносит он. — А ты… выглядела даже более чем хорошо. Ты выглядела… настоящей.

— И вдруг перестала? — усмехаюсь. — Из-за одного скриншота?

Кирилл не отвечает.

Просто опускает взгляд.

И я понимаю, что он — не враг.

Он просто не знает, как в это поверить.

— Я не обижаюсь, — тихо говорю. — Правда. Просто… больно. Когда человек, который тебе не безразличен, первым делом выбирает сомнение. А не тебя. Но ты имеешь право на эти сомнения, я понимаю.

Он вновь смотрит на меня.

На миг — будто хочет что-то сказать.

Но снова глотает слова.

Я поднимаю глаза к потолку, чтобы не дать так не вовремя подкатившим слезам, пролиться.

Поворачиваюсь, кладу его телефон на тумбу. Осторожно, словно все еще боюсь, что он взорвется.

— Я пойду. Не хочу давить. И оправдываться больше тоже не буду. Если тебе достаточно скриншота — хорошо.

Он чуть прищуривается. И в его взгляде впервые — не холод, а напряженная настороженность.

Я выдыхаю:

— Но ты ведь не идиот. Ты умный. Сильный. И достаточно взрослый, чтобы не делать выводы с первого предъявленного "факта".

Молчание. Я жду. Он все еще не двигается.

Я чуть улыбаюсь. Без злости.

— И если решишь все-таки спросить меня — просто позвони. Я отвечу честно. И мы во всем разберемся. Вместе. Если захочешь.

И иду к выходу, не оглядываясь.

Глава 52

@queen_code

Ложь — как крем для глаз:

рано или поздно перестает работать.

#все_всплывет #не_забудь_выйти #любовь_это_не_верить_скриншотам

* * *

— Настя, стой.

Я замираю у самой двери. Рука уже легла на ручку, но сердце будто споткнулось.

Медленно поворачиваюсь.

Он стоит на прежнем месте. Взгляд все такой же тяжелый.

Но что-то в нем меняется.

Чуть-чуть.

Неуверенность?

Сомнение?

— Подожди, — говорит тише. — Не уходи. Пока нет.

Я отпускаю ручку.

Он делает шаг ближе. Потом еще один.

Становится совсем рядом. Почти вплотную.

Меня тут же окутывает облако ароматов.

Мятный запах его дыхания. Аромат кондиционера для белья от полотенца на его плече. И свежесть геля для душа смешивается с едва уловимым пряным запахом его кожи.

У меня даже голова кружится.

— Ты ведь правда не писала этого? — спрашивает он.

В голосе ни насмешки, ни укора. Только… усталость.

Как будто он тоже не спал всю ночь.

Как будто ему так же больно.

— Правда, — говорю. — Не писала. Никогда. Ни слова.

— Но это выглядит… — он качает головой, — слишком правдоподобно. Там же все: слог, стиль, твои фразы, эти… прозвища.

Я киваю.

— Да, похоже. Но все же не совсем. Некоторые фразы прямо не мои, я так не говорю. Они явно чужеродные.

Он молчит.

Смотрит в сторону.

И вдруг резко говорит:

— Покажи.

— Что?

— Переписку с Юлей. Сейчас.

Я моргаю.

Он снова поворачивается ко мне:

— Это уже от отчаяния, Насть. Я хочу поверить тебе. Но мне нужно за что-то зацепиться.

Я медленно достаю телефон. Открываю чат.

Пальцы дрожат, как перед допросом.

— Вот. Смотри.

Кирилл берет мой телефон, листает.

Читает.

Хмурится.

— Ничего похожего, — тихо говорит он.

— Потому что не было.

— Ты не удаляла?

— Нет. Я ничего не удаляла. Хочешь — я тебе весь телефон отдам. Смотри сам. Я не боюсь.

Он возвращает мне телефон.

Садится на подлокотник кресла.

— Черт, — выдыхает он, проводя руками по лицу. — Я уже… не умею верить, понимаешь?