Книга Счастье придёт весной. Песнь белого Волка, страница 109 – Александра Каплунова

Одна. Вторая. Третья.

Не один варг. Стая.

И чем ближе к загону, тем шире они расходились. Заходили с боков, отрезая меня от склона, от лошадей, от единственного пути наверх. Точно и расчетливо. Так делают не голодные звери, а хорошо обученные псы на облаве.

А дичью-то в этот раз была я.

Через дым и пляшущее в ночи пламя, я заметила фигуру уже человеческую, но в шаманском костюме местных. Он стоял на одном из больших камней. Шагов двестиотсюда не меньше.

И смотрел он прямо на меня.

Я швырнула догорающую жердь в того, что был ко мне ближе.

Варг отскочил прочь с недовольным визгом, а я рванула прочь. Только не прочь от лагеря, куда меня, похоже, гнали… На открытое место, где стая возьмет меня в кольцо и порвет играючи. Я метнулась в другую сторону. Туда, где густой дым стелился по земле. Огонь бесновался в лагере, и я, поспешно куталась в плащ, закрывала лицо, чтобы хоть немного отгородиться от удушающего эффекта пожара.

Варги не любят огонь. Мне же выбирать не приходилось.

Я неслась сквозь чад, прижимая к лицу локоть, перепрыгивая через преграды, порой старалась вовсе не смотреть, что лежит внизу. Под ногами хрустело и чавкало. Слева обрушился остов горящего шатра, обдав меня снопом искр. Я шарахнулась, ударилась бедром о телегу, кажется, вспорола кожу, зашипела, но сзади уже рычало, поэтому я побежала дальше.

Варги шли следом, но уже осторожнее и не так охотно. Дым забивал им носы, путал мой след. Хотя, наверное, то, что у меня теперь по ноге текла кровь, было им… на лапу? Наверняка раззадоривало.

Краем глаза я невольно выхватывала из окружающего пространства картины, которые потом наверняка будут приходить ко мне во снах. Красномордые, придавленные камнями. Красномордые, тушащие свои дома. Женщины, стоящие на коленях и ревущие навзрыд. Но хотя бы детей тут не было. Не знаю… от этой мысли стало чуть полегче. Хотя душу все равно рвало.

Потому что все это сделала я. Я.

Впрочем, прижигающая пятки погоня не позволяла скатиться в уныние. Я нырнула в какой-то проход в скале. Узкий и темный, надеясь, что варгам тут будет не протиснуться, и след мои они хоть немного потеряли.

Главное, чтобы не тупик.

Врезаясь в стены, я мчала вперед. Уже слева под ребрами резало так, будто я умудрилась и себе кинжал в тело вонзить. О том, чтобы контролировать дыхание вообще уже речи не шло.

Когда впереди забрезжил свет, я позволила себе что-то вроде короткого рева. Не как медведи там делают, а в смысле я чуть не заревела.

Проход вывел меня к подножию склона, западнее того места, где мы оставили своих. Склон здесь шел круто вниз, едва ли не отвесной скалой. Громоздился дикими и шаткими уступами. Ступишь не туда и даже если не сорвешься, то камни посыпятся на раз-два.

Я замерла, прислушиваясь. И на сей раз чертыхнулась — варги шли по проходу следом. Я полезла вверх.

Руки содрала о наледь почти сразу. Теперь ладони жгло. Нога, та, что уже дважды была ранена, отказывалась держать, и я тянула себя в основном на руках да на упрямстве. Камень. Выступ. Корень. Еще камень. Не смотреть вниз. Не слушать, как осыпь шуршит под лапами тварей, что карабкались следом.

Я сумела коротко обернуться.

Один. Всего один шел следом, остальные топтались на площадке у прохода и не решались лезть вверх! Видимо, этот был самый упорный, тот первый, с обрывком веревки на шее. Когти его скрежетали по камню. Я слышала хриплое с присвистом дыхание. Яростное и злое. И даже смрад его пасти, казалось, чуяла.