Книга Муж года. Изменил, обокрал, пролетел, страница 56 – Елена Валерьева

Вера прижала ладони ко рту.

— Мам…

А потом вдруг улыбнулась так широко, что у меня сердце сжалось.

— Это же… это же круто.

Мама медленно села.

— Господи, — сказала она. — Ну вы, конечно, молодцы. На тихую жизнь так и не подписались.

Дед, наоборот, расплылся так, будто лично выиграл генетическую лотерею.

— Ну! — гаркнул он. — Вот это я понимаю! Жизнь пошла! А то всё разводы, измены, Марина эта ходячая ошибка косметологии… Наконец хорошие новости!

Я посмотрела на Алексея. Он держался молодцом. Почти. Пока я не сказала:

— Вообще-то… не один ребёнок.

Опять тишина. Даже картошка у мамы, кажется, насторожилась.

— В смысле? — спросила она.

— Двойня.

Если бы в тот момент кто-то засёк выражения лиц в кухне, это надо было бы вешать в музей семейной эмоциональности.

Мама открыла рот.

Дед резко подался вперёд.

Матвей заорал так, будто ему подарили личный космический корабль.

Вера села прямо на пол от переполнения чувств.

Жозефина проснулась и залаяла, решив, что раз все возбуждены, то и она не подведёт.

— ДВОЙНЯ⁈ — проревел дед так, что Федор свалился с подоконника.

— Тише! — вскрикнула мама. — Ты мне ещё дочку сейчас обратно в обморок вгонишь!

— Да я от счастья! — не унимался он. — Вот это компенсация! Вот это судьба дала сдачи! По два, чтоб наверняка!

Матвей прыгал на месте.

— У нас будет сразу два младенца! Это как два босса в финале игры!

— Это как два орущих комочка в три ночи, — мрачно уточнила мама, но глаза у неё уже блестели.

Вера подползла ко мне, обняла меня за талию и тихо сказала:

— Мам… это правда лучшее, что могло случиться после всего.

И вот тут я всё-таки расплакалась.

Не от страха.

Не от усталости.

Не от боли.

От того, что жизнь, оказывается, умеет не только ломать и проверять на прочность. Она ещё умеет возвращать. Да так щедро, что сначала даже не веришь.

Свадьбу мы решили не откладывать надолго.

Без показухи.

Без лимузинов.

Без троюродных тёть с конкурсами и криками «горько» каждые четыре минуты.

Маленькую. Тёплую. Нашу.

В «Абрикосе» закрыли зал на один вечер. Я сама выбирала десерты. Конечно. Кто бы мне дал не выбирать. Мини-тарталетки с лимонным курдом, эклеры с фисташкой, маленькие медовики, ягодные муссы и один большой торт — белый, с живыми цветами, тонкими коржами и кремом, лёгким как новое дыхание.

На мне было простое платье цвета сливок. На Алексее — тёмный костюм и то выражение лица, от которого я до сих пор таяла, как масло на горячем хлебе. Дети были нарядные и страшно важные. Арсений держался с достоинством, Матвей — с трудом, Вера плакала ровно столько, чтобы не испортить тушь, а мама сказала, что я «наконец выгляжу как женщина, которой не приходится тащить на себе половину идиотов области».

Дед, разумеется, выступил с речью.

— Я коротко, — сказал он, вставая с бокалом. — Любовь — это когда тебе рядом спокойно, вкусно и не хочется человека убить даже в кризис. Всё остальное — химия, ипотека или глупость. Так что пейте за правильную любовь, а не за эту вашу ерунду.

После этого я уже не могла ни смеяться, ни плакать отдельно — только вместе.

Полтора года спустя «Абрикос» открыл второй зал. Вера выросла в поразительно умную, ироничную старшую сестру. Матвей изобрёл около восьми способов «помогать» с малышами так, что после этого требовалась генеральная уборка. Арсений оттаял настолько, что однажды сам назвал меня мамой — тихо, случайно, но у меня потом сердце стучало ещё сутки.