Книга В объятиях тирана, страница 69 – Валентина Кострова

— Домой хочу.

— Ты боишься, что я тебя трахну? — выгибает черную бровь. — Я обещал, что не трону сегодня. Верь мне, Иванова!

— Я верю, но очень хочется домой.

— Планируешь сбежать?

— Сомневаюсь, что у меня получится… — задумчиво шепчу.

— Ты ночуешь у меня, и это не обсуждается. Оставить тебя одну — плохая мысль.

Молчу. Идея сбежать, которую мне подал Марат, приходится по душе. Только вот я еще не понимаю, как это осуществить. Ночевать остаюсь у Шароева. Точнее под ним. Марат как толстая лоза обвивает меня руками-ногами, не дает даже шевельнуться. Уткнувшись носом мне в шею, моментом засыпает. Его много. Ноздри забиваются запахом его геля, стойким парфюмом, тела.

Я лежу с открытыми глазами. Разглядываю в сумраке потолок. Стараюсь не думать о текущем положении вещей. Пытаюсь не анализировать происходящее. Полное отсутствие логики всему тому, что творит со мной Марат. У меня совершенно нет симпатии к шефу. То, что тело реагирует, так это физиологическое предательство. Ум в этом не участвовал.

Устав мысленно себя терзать, пытаюсь поменять положение тела, Марат стискивает меня сильнее, даже не проснувшись. Еще теснее прижимает меня к своей груди и невнятно бормочет: «моя».

Утром мы вместе просыпаемся. Марат по-хозяйски сжимает мою грудь, сладко посапывая мне в ухо. Так странно ощущать рядом с собой шефа. Его тело такое огромное, я под ним как расплющенная бабочка. Его тепло прям обжигает. Раскаленная печка.

— Проснулась? — шепчет Шароев, потираясь об меня как кошка во время хотения кота.

— Сегодня понедельник. Нужно на работу, — бормочу, пытаясь вырваться на свободу из рук Тахировича. Ну, куда там. Даже с места не сдвинулась.

— Еще пять минут, — лениво обещает начальник, зарываясь теперь лицом в мои волосы.

Как мне сейчас себя с ним вести? И какое у меня сейчас положение? Я секретарь или любовница? А может два в одном? Теперь пятница-развратница по расписанию? Стабильна?

— Марат Тахирович…

— В постели можешь не выкать.

— Марат… — затыкаюсь, проглатываю его отчество. — Нам нужно вставать. Мне надо заехать домой, переодеться, привести себя в порядок. На это требуется время.

— Тебе стоит просто переехать ко мне.

— Что? — хватку ослабляет, я переворачиваюсь и сразу же натыкаюсь на внимательный взгляд Шароева. Предложение не шутка. — Нет.

— Тебе стоит все обдумать, а не отказывать так категорично и сразу.

— Я не изменю своего ответа, — упираюсь руками в мощную грудь шефа, он позволяет мне себя отодвинуть.

Я умудряюсь выползти из кровати. Вскакиваю на ноги и с красным лицом под насмешливым взглядом Марата бегу в ванную. Принимаю спешно душ. Гоню разные мысли от себя. Сейчас самое-то не думать, не додумывать. Сушу волосы феном, отстраненно смотря на себя в зеркале. В спальню возвращаюсь, укутавшись в халат. Марат стоит возле кровати полностью экипированный в офисную одежду. Услышав мои шаги, оборачивается.

— Придется действительно заехать к тебе домой, так как твоя одежда во время не будет доставлена.

— Какая одежда? — непонимающе оглядываюсь. На кресле лежит мое провокационное платье. Его явно в офис не стоит надевать.

— Разная. Я не буду тебя каждое утро перед работой отвозить домой.

Проглатываю протесты. Спорить бесполезно. Я уже в курсе насколько мой босс может быть упрямым, твердолобым бараном. Киваю. Вынуждена при нем одеваться. Тахирович, к счастью, не распускает руки. Иначе бы мы опоздала к началу рабочего дня. Вот умеет же разделять работу и личное.