Книга Измена. Шипы, страница 1 – Елена Валерьева

Иногда мне кажется, что предательство пахнет не чужими духами и не смятой гостиничной простыней.

Оно пахнет сырой землёй.

Чёрной, жирной, липнущей к ладоням землёй, которую ты разминаешь пальцами, как тесто для новой жизни. Пахнет раздавленным стеблем, зелёной горечью, водой из шланга, от которой на ступнях остаются мокрые полукружья. Пахнет домом, который ты выбрала сердцем, а потом отмывала коленями, спиной, сорванными ногтями — будто счастье можно не дождаться, а выскрести из старых половиц.

Я тогда думала, что мы сажаем будущее.

А оказалось — я своими руками закапывала прошлое.

Дом мы купили в конце апреля. Старый, упрямый, с покосившейся верандой и яблоней, которая одной половиной цвела, а второй словно давно умерла и просто не хотела никому в этом признаваться. Я полюбила его сразу — за скрипучие ступени, за высокий чердак с запахом пыли и сухих трав, за широкую кухню, где можно было поставить большой стол и собирать всех вместе. Мне хотелось, чтобы в этом доме всё наконец стало правильно. Чтобы было не тесно. Не на бегу. Не как в квартире, где мы годами жили друг у друга на головах, складывая жизнь стопками, как зимние свитера на верхнюю полку.

После продажи родительского дома у меня внутри осталась дыра размером с детство.

Тот дом я не просто помнила — я знала его телом. Где зимой тянет из окна. Где скрипнет половица, если ночью идти к холодильнику. Где под подоконником в кухне когда-то прятала мамины бусы. Продать его было всё равно что согласиться на ампутацию. Нужную, вынужденную, даже разумную. Но от разумности утрата не становится меньше. И когда мы с Андреем купили новый дом, я вцепилась в него так, будто могла укорениться заново. Будто если посажу под окнами цветы, развешу занавески, выставлю кружки по полкам и научу огромного дога не сносить хвостом ведра, то мы все станем крепче. Надёжнее. Семейнее.

Глупая.

Самые страшные трещины идут не по штукатурке. Они идут по человеку. Тихо. Изнутри. Пока однажды целая жизнь не начинает звенеть, как чашка с тонкой паутинкой у самого края — ещё целая, но уже обречённая.

Я узнала о ней в день, когда купила куст с шипами.

Это даже смешно, если смотреть со стороны. Сюжетно. Почти красиво. Будто кто-то сверху слишком любил символы и потому не пожалел для меня дешёвой иронии. На рынке было людно, душно, крикливо. Продавщицы перекрикивали друг друга, из ящиков пахло укропом, мокрой землёй и чем-то сладким, почти приторным — кажется, ранними пионами. Я выбирала саженцы для палисадника и думала о том, что у веранды хорошо бы пустить плетистую розу. Или что-нибудь столь же упрямое, живучее и красивое. Что-то, что переживёт зиму и не попросит за это слишком высокой платы.

— Берите этот, хозяйка, — сказала мне женщина в выгоревшей панаме и сунула в руки тонкий колючий куст. — С характером. Зацветёт — глаз не оторвёте. Но если полезете не туда, все руки в кровь.

Я рассмеялась.

Если бы можно было услышать, как судьба в этот момент хмыкнула у меня за спиной, я бы, наверное, обернулась раньше.

Но меня толкнули прежде, чем я успела расплатиться.

Лёгкий удар между лопаток — не больный, просто неожиданный. Я обернулась и увидела девушку. Совсем молодую. Красивую той свежей, бессовестной красотой, которой сама не замечаешь, пока не увидишь, как на тебя смотрят остальные. Светлые глаза. Волосы, собранные в небрежный хвост. Рот без помады, но яркий, как у людей, которых природа любит больше, чем остальных. И живот. Небольшой ещё, аккуратный, но уже заметный.