Книга Вне подозрений, страница 22 – Юлия Резник

— Да не собирался я с ней никаких серьезных отношений строить! На кой мне это надо?!

— Откуда мне знать — собирался или нет? В любом случае, это не мое дело.

— Зулька…

— Нет, Саш. Не проси. Разбитую чашку не склеишь. Мальчики что?

— Да ничего. Мальчики как мальчики.

— Поговори с Глебом. Он профукал занятие с репетитором, а мне еще и заплатить за него пришлось, так как он не потрудился предупредить учителя о переносе.

— Я-то поговорю. А смысл? Я у них не в авторитете, Зуля.

В голосе Сашки сквозит опустошение, из-за которого меня накрывает новой порцией жалости. Но если так разобраться, разве есть моя вина в том, что именно мне пришлось стать мужиком в нашей семье? И, да… Авторитетом тоже. Мальчики же не слепые.

— Ладно, Саш. Хочешь, оставайся до утра. Но на будущее — чтобы это не повторялось. Твои ночевки обнадеживают ребят. А я в самом деле не собираюсь мириться. Ты уж это усвой, пожалуйста. И заканчивай цирк.

— Зулька… Ну, нельзя же так! Нельзя взять и перечеркнуть двадцать гребаных лет.

— Так их вроде не я перечеркнула, Саш.

— Какая же ты… неумолимая, — опускает лицо в ладони. — Непримиримая. Принципиальная. И…

— И? Ну, давай, уже все выкладывай. И на этом поставим точку.

— Жестокая. Неужели нельзя дать мне хотя бы крохотный шанс? А как же прощение, Зулька?

— А вот так. Я, наверное, что угодно простила бы. Но не предательство. Соррян. Ты знал, с кем имеешь дело.

— Когда-нибудь бог накажет тебя за гордыню! — доносится уже в спину. Останавливаюсь на секунду, потому что звучит это как проклятье, и, пожав плечами, иду к себе.

Утро начинается слишком рано. Как будто я вообще не ложилась. С трудом разлепляю глаза и несколько секунд лежу, тупо глядя в потолок. Но делать нечего — работу никто не отменял, как и утренние мамские дела, так что почти сразу же я соскребаю себя с кровати и иду в ванную.

Несмотря на бессонную ночь, выгляжу я просто прекрасно. Вот что значит качественный секс! И как теперь верить словам Изольды о том, что женщине для здоровья никакой секс не нужен? Много эти патологоанатомы понимают!

Из коридора доносятся шаги. Грохот. Мирон опять что-то уронил.

— Ай, бля! — слышу шипение младшенького.

— Тише будь! — рявкаю в ответ.

— Ой, мам, извини…

— Че вы орете? Мне еще можно десять минут спать, — стонет из своей комнаты Глеб.

Закрываю глаза и невольно улыбаюсь. Господи. Мои мальчики. Как бы там ни было, а дом оживает именно благодаря им. Натягиваю халат и выхожу из комнаты.

На кухне уже дурдом. Это Сашка решил побаловать семью завтраком. Нет, он, конечно, молодец. Просто… Во-первых, поздно. А во-вторых, кому, вы думаете, убирать весь этот бардак? Как можно, готовя сырники, засрать всю посуду в доме? Если бы не Максут, испортивший мне статистику, я бы сказала, что это чисто мужская фишка.

Внутри неприятно дергает. Картинка настолько привычная, что будто и не было той аспирантки и последующего расставания с мужем. Но оно было. Стоит взглянуть на стол, и в памяти тут же всплывают горячие воспоминания о том, что со мной вытворял Максут на похожем.

— Доброе утро, мам, — бурчит Мирон.

Твою мать!

— Доброе, — отзываюсь хрипло.

Сашка ставит передо мной чашку кофе.

И опять этот дурацкий укол внутри.

Двадцать лет привычки — страшная штука.