Книга Развод в 30. Новая жизнь, страница 63 – Мира Спарк

Несколько минут едем в тишине.

— Не против музыки? — неожиданно спрашивает он.

И я так же неожиданно отвечаю:

— Отвезите меня домой, пожалуйста. Я бы хотела переодеться.

Он чуть поворачивает голову.

В его глазах… что-то такое, не могу понять что именно: то ли раздражение, то ли интерес… а скорее всего — и то, и другое.

Сжимаю губы.

Ну и пусть.

Я ему нравится не нанималась.

— Как скажете, — произносит он.

От хрипловатого голоса мурашки идут по коже.

Сегодня он более жесткий чем обычно, наполненный каким-то холодом что ли. Холодом и силой.

Даже когда он разговаривал с Игорем или Алексеем в нем не было этих ноток отчуждения.

И почему меня вообще волнует его голос?

Чувствую, как немного краснею.

Все гормоны виноваты. Ну, ничего, в моем положении простительно.

Андрей протягивает длинный узловатый палец к мультимедийной панели, и салон заполняет легкая нежная мелодия блюза.

Я почему-то удивлено перевожу на него взгляд — не подумала бы, что такой человек как он любит блюз.

— Почему вы на меня так смотрите?

— Любите блюз?

— Очень.

Я и сама очень люблю под настроение послушать композиции, а сейчас, когда низкие свинцовые тучи затянули небо и вот-вот грянет гром… это более чем уместно.

Растворяюсь в музыке и с удовольствием наблюдаю, как первые капли дождя падают на пыльный асфальт.

Ветер гонит по улицам пыль, вперемешку с мелким мусором, и я будто отчетливо чувствую запах мокрой пыли и асфальта.

В груди разливается какое-то трепещущее, волнующее тепло.

— А какую кухню вы любите?

Вопрос будто сам вырывается у меня.

Андрей поджимает губы и чуть хмурится.

— В ресторанах или вообще?

— Вообще.

— Тогда русскую. Нет ничего лучше блинов, борща или пельменей, — и чуть улыбается.

Словно чувствует вкус любимых блюд.

— Моя бабушка все это превосходно готовит, — задумчиво произношу я и спохватываюсь: — Меня нужно к ней отвезти. Я переехала из той квартиры.

Андрей хмурится чуть сильнее.

Мне становится стыдно, что я не предупредила его сразу.

— Простите, мне следовало сразу…

— Опять ваш муж? — и бросает взгляд искоса.

— Знаете, я там не чувствовала себя комфортно… — и неожиданно добавляю: — В безопасности.

Андрей кивает:

— Понимаю.

Хотя в это трудно поверить — такой высокий и, очевидно, сильный мужчина… Уверенный в себе.

Мне кажется, такому везде безопасно.

И с ним — неожиданная мысль заставляет вновь покраснеть.

Отворачиваюсь к окну, чтобы скрыть замешательство.

— Хотите я поговорю с ним? Еще раз.

— Нет-нет. Спасибо. Я сама справлюсь.

Я и так в прошлый раз достаточно втянула его в свои личные дела.

А я сама в состоянии решить свои проблемы.

Андрей кивает и молча продолжает вести автомобиль, уверенно пробираясь в плотном потоке автомобилей.

Крупные капли дождя, только что лениво падавшие на стекла, вдруг сменяются настоящим тропическим ливнем.

Потоки воды обрушиваются сверху сплошной стеной, звонко барабаня по крыше автомобиля.

На лице Андрея при этом не дрогнул ни один мускул.

Я же встревоженно смотрю в окно, но ничего не могу разобрать за плотной пеленой кроме мутных огней фар и фонарей.

— Скоро пройдет, — Андрей словно отвечает на незаданный вопрос.

И действительно: минут через десять ливень стихает и плавно переходит в обычный летний дождь. Косой и искрящийся в свете фонарей и отражении умытого асфальта.