Книга Дом для счастья, страница 46 – Яра Славцева

Вечером он увез меня не домой.

То есть формально — домой.

Но не в дом за городом и не ко мне в квартиру.

А в то место, где все началось.

К той самой кофейне, у которой мы когда-то столкнулись под дождем и немедленно захотели больше никогда не видеть друг друга.

Я вышла из машины и остановилась, глядя на знакомое крыльцо.

— Ты серьезно? — спросила я.

— Более чем.

— Это очень подозрительно.

— Я старался.

— Матвей…

— Идем.

Внутри было почти пусто. Поздний вечер, мягкий свет, корица, кофе и музыка, которую опять хотелось оставить играть навсегда.

Он выбрал столик у окна.

Тот самый, на который, вероятно, тогда даже не обратил внимания, потому что был слишком занят тем, чтобы вывести меня из себя.

Я сняла пальто, села и смотрела на него, уже понимая:

что-то будет.

И что-то большое.

— Помнишь нашу первую встречу? — спросил он.

— Такое трудно забыть. Особенно когда на тебя смотрят так, будто ты неправильно дышишь.

— Ты врезалась в меня на полном ходу.

— А ты был невозможен.

— Я и сейчас такой.

— Не спорю.

Он усмехнулся.

Потом вдруг стал серьезным.

По-настоящему.

— Тогда, в тот день, ты была мокрая, злая, красивая и смотрела на меня так, будто если я еще что-нибудь скажу, ты воткнешь мне в глаз каблук.

— Все верно.

— И я почему-то сразу понял, что пропал.

Я моргнула.

— Не ври.

— Не вру.

— Матвей, в тот день ты вел себя так, будто я тебя раздражаю с первого взгляда.

— Потому что ты и раздражала.

— Очень романтично.

— Подожди. — Он протянул руку через стол, взял мою ладонь. — Раздражала тем, что была живой. Настоящей. Не пытающейся понравиться. А я тогда уже слишком давно жил среди людей, которые либо чего-то от меня хотели, либо боялись, либо льстили. И тут появилась ты. И с первой минуты начала разговаривать со мной как с равным. Даже хуже — как с человеком, которого можно поставить на место.

— Я и сейчас могу.

— Я знаю. Поэтому и люблю.

Вот ведь.

У него талант — говорить так, что у меня внутри сразу все перестраивается.

Он достал из кармана маленькую коробочку.

Сердце пропустило удар.

— Матвей…

— Нет, теперь ты молчи.

Я правда замолчала.

Потому что не могла иначе.

— Я не хочу красивую речь про идеальную любовь, — сказал он тихо. — У нас с тобой ее не было и не будет. Мы оба со шрамами. Оба упрямые. Оба не самые простые люди. Ты бесишь меня, сводишь с ума, споришь со мной до хрипоты и переворачиваешь мебель не только в доме, но и внутри меня.

— Поэтично, — прошептала я.

— Я стараюсь.

— Продолжай.

Он открыл коробочку.

Кольцо.

Очень простое.

Очень красивое.

Совсем не кричащее.

Идеально мое.

— Я люблю тебя, Арина. Люблю Лизу рядом с тобой. Люблю дом, в который ты уже принесла жизнь. Люблю то, каким становлюсь рядом с тобой. И если ты согласишься, я хочу не просто жить с тобой. Я хочу каждое утро знать, что мы выбрали друг друга официально, по-настоящему, всерьез. Выходи за меня.

Я смотрела на кольцо сквозь совершенно непрошенные слезы.

Потом на него.

На мужчину, который сделал все неидеально, не глянцево, не безупречно — а так, как только и имеет смысл:

честно.

— Ты ведь понимаешь, — спросила я, и голос предательски дрожал, — что я сейчас не могу быть красивой невестой из фильма? Я в состоянии только реветь и, возможно, испортить тебе весь эффект.