Книга Солёный зефир, страница 41 – Даша Art

Вдыхаю свежий осенний воздух открытым ртом: нос забило. Только тогда понимаю, что оставила рюкзак в кабинете, папку — на полу, а пальто еще висит в раздевалке. Мне не холодно. Гнев греет лучше любой верхней одежды. Но следы своего взлома надо бы убрать.

Оборачиваюсь, выдыхаю облачко пара. Окидываю взглядом темное здание. Возвращаться не вариант. Только думаю, что придется прийти раньше всех, чтобы успеть забрать свои вещи, как из школы торопливо выходит Игнат. Он видит меня, выдыхает. Затем показывает мой рюкзак. На душе становится легче от такой заботы.

— Ты точно чокнутая, — комментирует парень мой марш-бросок.

— Спасибо, — благодарю на рюкзак, да и за помощь.

— Пойдем, — зовет Игнат, отходя на расстояние. Но останавливается и поворачивается, заметив, что я не последовала за ним. — Нам все равно по пути. Так хоть буду уверен, что ты не решишь еще куда-нибудь залезть.

Вытираю слезы, размазывая их по лицу. Молча иду за парнем.

Он больше не спрашивал меня ни о чем, лишь задумчиво смотрел под ноги. Мне тоже было о чем подумать. Я блуждала в своих мыслях, едва не пропустив отчий дом.

— Как ты отблагодаришь меня за помощь? — спрашивает Игнат, подходя со мной у двери. — Спасибо будет маловато.

Закатываю глаза. Только я решила, что он, возможно, все же не так уж и плох, сразу такая подстава.

— Что ты хочешь? — стискиваю челюсти.

— Испечешь мне те блинчики?

Недоверчиво моргаю. Что, простите?

— Почему бы тебе не попросить свою девушку?

Теперь брови вскидывает парень.

— Она умеет готовить?

— Нет.

— Вот и не морочь мне голову. — Игнат наклоняется, чтобы заглянуть мне в глаза. — Завтра вечером после тренировки я буду ждать благодарность в полном объеме.

Он проводит пальцем по моей щеке, очерчивая след от слез. затем отбегает с усмешкой прежде, чем я успеваю возмутиться его наглости, после чего скрывается из виду за считанные секунды.

Игнат

— Что ты сделал? — взвизгнул Мишка, всполошив парней. Они тут же обернулись к нам.

Я зыркнул на него исподлобья, процедив:

— Ничего я не сделал.

Повторяю рутинные действия, отточенные до мелочей. Снять пиджак, повесить на вешалку, затем перейти к штанам, сложить по швам, с пренебрежением наблюдая за неряшливостью друга, да и других членов команды.

— Ты с ума сошел? Нет, не так. Ты сошел с ума! Рехнулся!

Уже жалею, что решил поделиться с другом событиями прошлого вечера в надежде на… что? Что я хотел получить от него? Поддержку? Вероятно. Но также, вероятно, я должен был догадаться, что ни черта от него не получу. Это заставляет задуматься, нужное ли место человек занимает в моей жизни.

— Откуда столько драмы? Не перегибай.

Оставшись в трусах, вытаскиваю из сумки свежую форму, кроссовки. Натягиваю майку и шорты, после чего сажусь на лавку, чтобы зашнуровать кроссовки. Никогда не сбиваюсь с ритма и последовательности движений. Кто-то назвал бы это медитацией. Я же считаю это настроем.

— Это я-то перегибаю? — Миха разошелся не на шутку. Спасибо хоть понижает голос, выдав гневное: — Ты целуешься с сестрой своей девушки, а это я драматизирую?

Сдаётся мне, старался он вовсе не ради меня. Друг прикрывается Захаром, но я уже давно подозреваю, что это и его взгляд. Идиоты возомнили себя всемогущими, указывая, кто и с кем должен встречаться. Какая вероятность, что и остальная часть команды такого же плешивого мнения? Не хочу знать, иначе разочаруюсь. Пусть делают, что хотят. Моя задача — игра.