Книга Ищу жену. Срочно!, страница 40 – Харли Напьер, Юлия Мелихова

— Я понял, — Паша обрывает меня. Жестко. Четко. Как Миша. — Я понял. Не вешай трубку. Сейчас буду. Пять минут. Я рядом живу.

Я не успеваю ответить. Паша, видимо, уже сорвался с места.

— Я… не повешу… — шепчу я в трубку.

Теперь я прислушиваюсь. Снаружи слышно тяжелое сопение, возня, приглушенные удары. Три человека. Трое. Я стою, прижавшись к стене, с телефоном у уха, и чувствую, как сквозь тонкие стены подъезда до меня доходит вибрация от ударов. Я — свидетель чужой драки. За мою жизнь.

Опять за мою никудышную жизнь! Как меня это достало, как я устала бежать и прятаться! Как устала, что близкие мне люди от меня страдают! Господи, когда же это кончится?

Стою и жду. Жду, пока пять минут не превратятся в вечность. И молюсь, чтобы Миша выдержал. А Паша успел.

Я не знаю, сколько времени прошло с тех пор, как я услышала Пашино “сейчас буду” и запаниковала еще сильнее, потому что счет на миллисекунды. Минута? Десять? Вечность. Мне кажется, я успела умереть сто раз, задохнуться от страха, а потом воскреснуть, чтобы снова умереть.

Сползаю по шершавой стене подъезда вниз, обдирая кожу на локтях. Плевать. На все. Саднящие колени, локти… шишку на голове — да на все! Телефон все еще прижат к уху, где давно нет гудков и только тишина. Он выскальзывает из непослушных пальцев… падает… Но у меня тотальное оцепенение.

Я куплю ему потом новый, обязательно! Только пусть с ним все будет хорошо! Умоляю!!!

Я зажмуриваюсь изо всех сил, будто эта темнота за веками может защитить меня от звуков снаружи. От непонятно чьих стонов. От тяжелых, глухих ударов. И вдруг резкий стук о дверь. О Господи!..

Я не могу это слушать! Не могу!..

Потом, не выдержав, зажимаю ладонями уши, но звуки проникают сквозь плоть и кожу прямо в мозг.

Начинаю считать. Не цифры. Считалку. Ту, что дед мне в детстве рассказывал, и которая засела в памяти навсегда, как спасательный круг.

«За высокими горами…» — шепчу я, раскачиваясь на полу. — «Стоит Мишка с пирогами…»

Я повторяю ее раз за разом, как мантру, как заклинание. Стучат зубы. Мое тело трясется, не от холода, а от нервного истощения. «Здравствуй, Мишенька-дружок, сколько стоит пирожок?..»

Кажется, я добралась до конца считалки в десятый раз, когда чувствую чужое прикосновение.

Резкое, сильное. Меня подхватывают.

Я издаю писк, тонкий, высокий, что есть сил. Открываю глаза. Перед ними все плывет, мушки, черные точки. Мне страшно. Дико страшно. Вдруг это ОНИ? Третий, четвертый, который пришел меня добить?

— Тише, Гуль. Тише, это я.

Знакомый голос. Низкий. Родной. Я приглядываюсь, отчаянно пытаясь проморгать всю муть перед глазами. И вижу.

Мишка.

Он стоит надо мной, тяжело дышит, но на губах — кривая, усталая усмешка. Футболка порвана. Лицо в саже или земле, но глаза… Глаза целые, живые.

— Какой «Мишенька-дружок»? Гуль. Ты чего?

Я тут же забываю про боль, про страх. Я просто вижу его. И реву. Плачу в голос, не сдерживаясь.

— Мишка! Мишка… — Я тянусь к нему, хватаю за рукав, боюсь, что он растворится. — Ты целый? Целый?! Где что?

— Всё нормально, Гуль. Отделались малой кровью.

— А Они? — Я оглядываюсь на дверь, ожидая, что сейчас влетят, как фурии.

— Пошли домой. Все там. Ты тут всех соседей перебудила своим визгом.

Смотрю на свои ноги. Они меня слабо слушаются, будто чужие. Миша поднимает меня как тряпичную куклу, ставит, прижимая к себе, поддерживая. Он почти не касается ран, но я чувствую его силу. Его тепло.