Книга Ищу жену. Срочно!, страница 36 – Харли Напьер, Юлия Мелихова

И тут, словно по его заказу, ситуация сама собой нарисовывается на сцене. Катя.

Вышагивает, задрав высокомерно голову, вдоль столов. В ее манере — собирать кучу мужских, жадных взглядов. Ей, как всегда, оборачиваются в след, облапывая сальными глазами каждый сантиметр ее яркой, вызывающей внешности. И раньше… раньше я бы убил, просто за то, что они так смотрят. Но сейчас… Ноль.

— Привет, мальчики, — Катя подплывает к нам, как хищная рыба, и присаживается на диван рядом со мной. Кокетливо поправляет водопад черных волос, которые, конечно, пахнут дорогим салоном, и медленно облизывает губы. Демонстративно.

Раньше я бы, возможно, повелся. Ревность подстегнула бы нас на бурное примирение, безумный трах, дикую страсть. И все… было бы хорошо. До поры до времени. До ее новых капризов, до ее очередного "хочу" и до моей усталости от этого бесконечного цирка.

— Какие люди! Ну, привет, красота! — первым здоровается Пашка. Издевательски, с улыбкой, переводя взгляд с нее на меня. Наслаждается ситуацией, урод.

Сухо, почти не открывая рта, здороваюсь с девушкой и вновь опрокидываю рюмку. Виски. Опять.

— Миша, тебе хватит, — вдруг слышу рядом. Голос тихий, но требовательный. Ее тон. Собственнический. — Ты совсем не умеешь пить. И мне нужно с тобой поговорить. Потому что…

Но я не хочу ее дослушивать. Не хочу ее "потому что". Не хочу ее.

Встаю. Молча. И ухожу в тихий, слабо освещенный коридор между залом и туалетами. Останавливаюсь, закуриваю. И тут же за спиной слышу цоканье ее тонких, дорогих каблуков.

Цепкие, тонкие пальчики проходятся по спине и сквозь тонкую ткань футболки игриво царапают кожу. Проходятся по ребрам и останавливаются у ключиц. Не поворачиваюсь. Пытаюсь понять. Что? Свою реакцию? Свое отсутствие реакции?

— Мишка, ты напряженный такой. Как камень, — шепчет она, прижимаясь вплотную. Она любит, когда я вот такой. Потому что по привычке она воспринимает это, как ревность. Как возбуждение. Думает, что вот прям сейчас я в порыве затащу ее за угол, в подсобку… и…

Но я понимаю, что мне фиолетово. Полностью.

Она уже передо мной. Красивая, яркая. Пробегается пальцами по шее, обнимает. И тянется лицом к моему. Сладкий, приторный цветочный аромат ее духов тут же проникает в ноздри. Он очень мне знаком и раньше даже нравился. Мне в ней нравилось все. Она красивая, видная девушка. Не нуждается во внимании. У нее его предостаточно.

— ... я помогу тебе расслабиться. Мы все исправим, дорогой. Ну, погорячился ты, и что? — тыкается в мой рот своими алыми, блестящими губами.

Я же пытаюсь охмелевшим мозгом понять, что, блять, происходит. И не тут. Не между нами. А со мной.

И понимаю, когда руки Кати проникают под футболку с жадностью и страстью, царапая меня. Перемещаются на пояс джинс и спускаются дальше. А потом ее губы замирают. И руки тоже.

Потому что в штанах у меня… ничего.

Вот так, блядь. Все спит. Наглухо.

— Ничего, я все исправлю, — ее голос звучит чуть сдавленно, но она пытается взять ситуацию под контроль. Пытается.

И я ее останавливаю. Хватаю ее запястья.

— Кать, не нужно, — говорю тихо, но жестко. — Ты все видишь и понимаешь. Ты же не дурочка, Кать. Не пытайся.

Она сверкает глазами. Обида, злость, унижение — все смешалось в этом взгляде.

— Все, Кать. Это конец. Иди.