Книга Во власти греха, страница 36 – Ния Экс

— Кончай, — шепчет он, и в его голосе — приказ, мольба, жадность. — Кончай тихонько. Давай, девочка моя. Кончай.

И я послушно кончаю.

Судороги сотрясают тело, я впиваюсь зубами в его ладонь, чтобы не заорать, выгибаюсь дугой, теряя связь с реальностью. Мир взрывается белым светом, рассыпается на миллионы осколков, и на несколько секунд я забываю, кто я, где я, что вообще происходит. Только его пальцы внутри меня. Только его жаркое дыхание над ухом. Только стук собственного сердца, который, кажется, слышен на всю квартиру. Я чувствую, как мои мышцы сжимаются вокруг него, как пульсирует клитор, как по бёдрам стекает влага. Это длится вечность — и одно мгновение.

Когда оргазм отпускает, я лежу, тяжело дыша, чувствуя, как пот стекает по вискам, затекая в уши. Он вынимает пальцы медленно, и я слышу влажный звук — чвак — от которого щёки заливаются краской. А потом я слышу, как он облизывает их. Смачно. Громко. Словно специально, чтобы я знала: ему нравится мой вкус. Нравится до дрожи.

— Сладкая, — говорит он, и его голос сел, стал ещё ниже. — Самая сладкая девочка на свете.

Я открываю глаза, смотрю на него. В темноте вижу только очертания — широкие плечи, крупные руки, татуировки, которые я помню на ощупь. И глаза. Сквозь прорези в капронке они блестят. В них нет насмешки. Только жар. Только желание. Только что-то такое, от чего внутри снова разливается тягучее тепло.

— Ты… — шепчу я, пытаясь отдышаться. — Ты совсем с ума сошёл? Мой отец за стеной! Он мог зайти!

— Но не зашёл, — в голосе анонима слышится лёгкая усмешка, и он проводит большим пальцем по моей нижней губе, стирая кровь из прикушенного места. — А ты была так послушна. Так тиха. Хотя я знаю, как тебе хотелось закричать. Ты не выдала меня, надеясь на продолжение?

— Ненавижу тебя, — выдыхаю я, но голос звучит совсем не убедительно.

— Ненавидишь? — он проводит пальцем по моей щеке, стирает слезинку, которую я даже не заметила. — А тело твоё говорит другое. Тебя всю трясло, когда ты кончала. Ты сжималась вокруг меня так сильно, что я еле палец сдержался, чтобы не войти...

Я молчу, глядя в потолок. Моё тело всё ещё дрожит, пальцы рук судорожно сжимают простыню. Я чувствую, как между ног пульсирует, как сердце колотится где-то в горле, как влага продолжает сочиться, пропитывая простыню.

— Что тебе нужно? — спрашиваю я, не глядя на него. — Чего ты добиваешься?

— Тебя.

— Ты уже получил меня. Несколько раз. Чего ещё?

— Всего, — он ложится рядом, и я чувствую жар его тела через тонкую ткань пижамной футболки. От него пахнет гелем для душа — чем-то свежим, древесным — и потом, и мной. — Каждой твоей клеточки. Каждого твоего вздоха. Каждой мысли.

— Это бред.

— Это любовь, Сонь.

Я поворачиваю голову, смотрю на него. В полумраке наши лица совсем близко, я чувствую его дыхание на своих губах — тёплое, с лёгкой горчинкой табака.

— Сними маску, — прошу я. — Покажись.

— Не сейчас.

— Когда? — я касаюсь пальцами края капронки, чувствую под пальцами его щетину, жёсткую, колючую.

— Скоро, — он перехватывает мою руку, прижимает к губам, и я чувствую, как его губы — мягкие, горячие — касаются моих пальцев. — Скоро ты сама захочешь меня увидеть. И тогда я сниму.

— Я уже хочу сейчас!

— Ты хочешь не увидеть, — он целует мои пальцы, один за другим, медленно, вкладывая в это что-то такое, от чего у меня перехватывает дыхание. — Ты хочешь проверить, я ли тот, кого ты подозреваешь.