Книга Невеста. Заберу за долги, страница 32 – Саша Вайт

— Как я погляжу, ты отказываешься идти на сотрудничество с администрацией, — замечает он ровным тоном, поднимает уголки губ.

— Вы-то администрация? — я ухмыляюсь, не подаю вида, что на самом деле планирую спуститься. Просто хочу сделать это на своих условиях.

Марк вынимает из кармана бархатную коробочку.

— Давай палец, жена, — говорит почти приказным тоном.

— Зачем ещё? — спрашиваю я.

— Мы не обменивались кольцами, — спокойно поясняет он. — Я хочу, чтобы ты выглядела как моя жена.

Я нехотя протягиваю правую руку, и он надевает мне на безымянный палец гладкое ровное кольцо из белого золота. Камней нет, но блеск у него дорогой. Я бросаю взгляд на его правую руку — тоже надел. Значит, купил специально. Вот же продуман.

— Если надумаешь, спускайся, — бросает Марк, направляясь к двери. — Познакомлю тебя с партнёрами. Гости начнут собираться в половине седьмого. Я буду внизу.

Дверь закрывается. Я поворачиваюсь к кровати. На ней я оставила только платья.

Итак. Кроме предложенного Марком струящегося чёрного, есть тёмно-синее шёлковое, нежное молочно-белое и тёмно-изумрудное, с едва заметным шиммером и низкими плечами.

Я выбираю последнее. Оно садится идеально. Оно… достойное. Не кричит о себе, не отливает пошлым блеском, не старается выглядеть дорогим — но именно поэтому выглядит дороже всего, что я когда-либо носила.

Провожу ладонью по ткани на талии.

— Это не ради него, — тихо говорю своему отражению. — Просто чтобы не выглядеть идиоткой.

Я укладываю волосы, надеваю единственные серьги, которые остались с моей свадьбы, и делаю вдох. Снизу уже слышны голоса, негромкая музыка, звон бокалов.

Гости.

Ну что ж, пора показаться партнёрам Марка. Чёрт.

Я влезаю в чёрные лодочки, выхожу из комнаты и направляюсь к лестнице. Сердце бьётся так, будто я бежала стометровку. Волнуюсь? Какого чёрта?

— Спокойно, — бормочу себе. — Это всего лишь люди. Из крови и мяса. Как и все остальные.

Я начинаю спускаться и уже с середины лестницы вижу Марка. Он стоит у камина, разговаривает с двумя мужчинами, держа бокал с янтарным напитком, и выглядит совершенно расслабленным.

А потом он поворачивает голову и видит меня. И на секунду замирает.

Это едва заметно. Он не делает театральных пауз, не раскрывает рот от изумления. Просто перестаёт слушать того, кто говорит что-то рядом с ним.

Взгляд цепкий и довольный одновременно, медленно скользит по мне сверху вниз. Я чувствую его почти физически.

Чёрт. Ему и правда нравится. Я спокойно иду вниз.

— Извините, — бросает Марк своим собеседникам и встречает меня.

Я останавливаюсь на последней ступеньке. Он смотрит на меня несколько секунд. Потом едва наклоняется к уху.

— Надо же, — произносит тихо, но с урчащей по-кошачьи интонацией.

— Что? — холодно спрашиваю я.

— Ты всё-таки решила убить половину моих гостей, — на его лице появляется улыбка.

Я прищуриваюсь.

— Это комплимент?

Он склоняет голову.

— Предупреждение, — отвечает почти шепотом. — Ты выглядишь бесподобно, Юлиана.

Я фыркаю, но внутри становится теплее. Марк берёт бокал шампанского с подноса проходящего официанта и протягивает мне.

— Пойдём, — кладёт руку мне на талию и влечёт в сторону группы мужчин и женщин, которые что-то обсуждают.

Я чувствую на себе заинтересованные взгляды. Женские с вопросом — что ты из себя представляешь, девочка? Мужские с молчаливым одобрением.