Книга Невеста. Заберу за долги, страница 30 – Саша Вайт

— Засранец… — бормочу в воздух.

Этот гад просто стебётся! Конечно он стебётся. Похитить женщину, посадить под замок, одевать как куклу. И удивляться, что она не хочет подчиняться! Невыносимый человек.

Я смотрю в потолок.

Гости, чёрт. Из одежды у меня только свадебное платье и джинсы с майкой, которые я смогла себе оставить.

Ну и прекрасно! Я могу вообще не спускаться, отсидеться в своей комнате.

Я поднимаюсь, уже не сокрушаясь внутренне натягиваю рубашку Марка, смотрю на себя в зеркало и ухмыляюсь. Или я спущусь к его гостям пярмо так. В одной мужской рубашке.

Пусть Марк объясняет это своим влиятельным гостям. Пусть краснеет. Пусть пожалеет, что начал эту войну.

Эта мысль мне нравится, греет.

Я умываюсь и спускаюсь завтракать. Марка дома нет. Шаги Владимира слышны только на втором этаже. На кухне тихо. Сирин на месте.

Он ставит передо мной чашку кофе и тарелку с омлетом.

— Доброе утро, Юлиана, — произносит мягко.

Мне кажется, только Сирин здесь относится ко мне по-доброму.

— Если это утро можно назвать добрым, — бурчу в ответ.

— Плохо спалось? — переспрашивает он поднимая бровь.

Я беру вилку.

— Спала прекрасно, — накалываю кусок омлета. — Но некоторые люди слишком любят издеваться.

Сирин тихо усмехается и молча уходит обратно в кухню.

Я спокойно доедаю, ставлю тарелку с чашкой на стойку и возвращаюсь в комнату. Сажусь на кровать. Снова смотрю на шкаф, где остались джинсы и майка с бабочкой. А чем это не одежда для вечеринки? Тем более, что Марк сам не оставил мне выбора.

Гад.

Я отхожу к окну, смотрю на патрулируемый охраной двор. На крыши дорогих домов за забором. Это не мой мир. Не моя жизнь. Я не должна была тут оказаться.

В дверь вдруг кто-то стучит.

— Войдите, — бросаю я, оборачиваясь.

Дверь открывается. Входит управляющий, Владимир, вносит по очереди две картонные коробки. Большие, как для переезда. Без единого опознавательного знака.

Он аккуратно ставит их на пол друг рядом с другом.

— Марк просил передать вам, Юлиана, — произносит он.

Я хмурюсь.

— Что это? — спрашиваю и делаю шаг к коробкам.

— Я не в курсе, — он смотрит куда угодно, явно стараясь не видеть меня в мужской рубашке. — Если что-то понадобится, позовите.

— Спасибо, — я киваю.

Он выходит и закрывает за собой дверь. Я некоторое время просто смотрю на коробки, словно в них бомба.

Потом всё же любопытство берёт своё. Я иду открывать. Что Мог хотеть мне передать мой личный тюремщик-сатрап?

Я открываю первую и замираю. Внутри медленно поднимается волна глухого гнева.

В коробке одежда. Упакованная в индивидуальные пластиковые пакеты. С ярлычками. Всё новое. Всё дорогое.

Я по одной вытаскиваю упаковки. На некоторых пакетах нарисовано, что внутри. Тёмно-синее платье. Чёрные брюки со стрелками. Белая блузка с рукавом три четверти. Ещё одно платье — чёрное, лёгкое, вечернее.

Во второй коробке даже костюм обнаруживается. И несколько комплектов эротичного, но повседневного белья.

Я разрываю первую попавшуюся упаковку, трогаю ткань — мягкая.

На дне второй коробки. обнаруживаю две пары туфель. Чёрные лодочки и босоножки.

Я окидываю взглядом вытащенные на кровать вещи. Цвета идеально подобраны. Трендовые, по последнему слову текущей моды.

Я стискиваю зубы.

— Иди ты к чёрту, Марк… — шепчу себе.