Книга Русская жена Горца. Развода не будет, страница 12 – Ольга Дашкова

Киваю, не в силах выдавить ни слова. Он же не собирается... что? Знакомиться? Со мной?

— Меня зовут Мирлан, — произносит медленно. — Мирлан Богаев. А вас?

Открываю рот, но звуков не извлекается, облизываю пересохшие губы, замечаю, как он сжимает челюсти. Он ждет терпеливо, и в его глазах читается... что? Любопытство? Или что-то еще?

— Полина, — наконец выдавливаю. — Полина Шувалова.

— Полина, — повторяет, мое имя в его устах звучит как-то особенно. — Красивое имя. Русское?

— Да, — шепчу я. — Я из Москвы.

— Москва, — он слегка улыбается, лицо сразу преображается, становится моложе, доброжелательнее. — Далеко от дома. Туристка?

— Да... то есть нет... то есть да, туристка, — лепечу, чувствуя, как язык заплетается. Что со мной? Я же не робкая десятиклассница!

— Можно присесть? — он указывает на свободное место напротив.

— Да, конечно! — отвечаю слишком быстро, потом краснею еще сильнее.

Мужчина садится, чувствую себя еще более маленькой рядом с ним. Мирлан все еще изучает мое лицо внимательно, серьезно, и я не знаю, куда деть глаза.

— Полина из Москвы, — произносит он задумчиво. — А что привело вас в наши края? Работа? Родственники?

— Отдых, — честно отвечаю я. — Хотела... хотела посмотреть горы.

— И как впечатления?

— Красиво, — поднимаю глаза на его лицо. — Очень красиво. И люди добрые.

Что-то в его взгляде меняется. Становится теплее.

— Вы одна путешествуете? — спрашивает. — Смело.

— Была с подругой, но она улетела утром. Семейные дела, — объясняю, голос дрожит. — А я осталась.

— Осталась, — повторяет он медленно. — И не страшно?

Я качаю головой, хотя немного страшно. Но рядом с этим человеком страх отступает. От него исходит такая уверенность, такая сила, что кажется — он может защитить от всего на свете.

— Мирлан! — раздается голос от дальнего столика. — Ты как там?

Он оборачивается, машет рукой спутникам.

— Извините, у меня деловая встреча, — говорит он, поднимаясь. — Но...

Он замолкает, смотрит на меня странным взглядом.

— Полина, а вы завтра свободны?

Сердце подпрыгивает к горлу.

— Свободна.

— Тогда позвольте показать вам наш город. Настоящий Дагестан, — он достает визитку, кладет на стол. — Это мой номер. Позвоните утром, и я заеду за вами.

— Но...

— Доверьтесь мне, — говорит серьезно. — Обещаю, вы не пожалеете.

И уходит к своему столику, а я остаюсь сидеть, глядя на белую визитку с золотым тиснением. «Мирлан Рустамович Богаев. Генеральный директор».

У меня кружится голова. Что только что произошло? Незнакомый мужчина подошел знакомиться, пригласил на экскурсию... Это нормально? А главное — почему я сказала «да»?

Потому что, когда он смотрел на меня своими темными глазами, в груди что-то екнуло. Впервые в жизни. И захотелось узнать, что будет дальше. Рамазан подходит к столику с чайником.

— Мирлан Рустамович с вами знакомился? — спрашивает он с любопытством.

— А вы его знаете?

— Все его знают, — официант понижает голос. — Уважаемый человек. Богатый, влиятельный. Если он обратил на вас внимание — это честь.

Честь. Интересно, что подумали бы о такой «чести» в Москве? Маша сказала бы: «Ты с ума сошла, соглашаться на такое с незнакомым мужчиной!»

Но здесь, в этом теплом ресторане, где пахнет специями и играет мелодичная музыка, все кажется естественным. И правильным. Я допиваю чай, расплачиваюсь и выхожу на улицу. В кармане лежит визитка Мирлана Богаева, и я то и дело прикасаюсь к ней пальцами.