Книга Босс и мать-одиночка в разводе, страница 66 – Арина Арская

А я, привязанный к стулу, послушно открываю рот и… лью слезы.

Я весь вздрагиваю, когда на прикроватной тумбочке вибрирует мой телефон.

Марго, недовольная хищница, бросает на смартфон убийственный взгляд. На экране горит незнакомый номер.

— Выключи его, — приказывает она, протягивая руку.

Но я опережаю её. Хватаю телефон. Отхожу от кровати на несколько шагов от кровати, чувствуя на себе её горящий, изумлённый взгляд.

— Ты же обещал, что сегодня будешь только моим! — в её голосе слышится уже не каприз, а настоящая злость.

Я оглядываюсь на неё, на эту роскошную женщину в моей роскошной спальне, и говорю:

— Я должен ответить.

И молюсь всем богам, которых никогда не признавал, чтобы этот звонок спас меня. Спас от французских улиток, от этой «целой ночи впереди» и от осознания того, что я, Герман Иванович, самый большой дурак во всей Вселенной.

— Приезжайте, Герман Иванович, — шипит в трубку голос Татьяны, злой и сердитый, будто она готова задушить меня здесь и сейчас. — И заберите своего коварного сына, который сидит у меня на кухне. Жрёт бессовестно жареную картошечку и вынашивает подлые планы по отношению к моей доченьке!

Вот как. Очень интересно. И сразу забываю о том, что мне было муторно буквально несколько секунд назад.

Решил, что это отличная причина.

Отличный повод оставить Марго наедине с её французскими улитками и поехать за сыном.

Я совершенно не представляю, что он забыл в доме у Татьяны и какие такие «коварные планы» вынашивает насчёт её дочери, но поехать я должен.

Поэтому так и говорю Марго:

— Прости, но я должен поехать.

— Что?! Герман! Ты опять?! Какого черта?! — милая ласковая кошечка превращается в разъяренную бестию.

Игнорирую её громкие возмущение и оскорбления.

Быстро одеваюсь — натягиваю брюки, застегиваю рубашку, накидываю пиджак на плечи.

Торопливые шаги по мраморному полу холла, глухой щелчок двери за спиной, и я уже спускаюсь в гараж.

Сажусь в машину. Давлю на газ и через пару минут выруливаю из ворот на дорогу.

Не задаю вопросов. Ни о чем не думаю. Просто еду. Еду забирать сына. Еду к Татьяне.

Через сорок минут я паркуюсь под желтым светом фонаря перед третьим подъездом.

Поправляю воротник рубашки, расстёгиваю две верхние пуговицы.

Выхожу из машины, мягко захлопнув дверцу.

Глубокий вдох — в лёгкие врывается прохлада и эта простая смесь запахов: асфальт, влажная трава, нотки чего-то сладковатого и гнилого.

Двумя руками приглаживаю волосы, чувствуя под пальцами упругие седые пряди.

И только делаю шаг в сторону крыльца, как из тени ко мне выходит высокий молодой парень.

Копия Виктора.

Тот же рост, те же угловатые черты. Но… нет. Присматриваюсь. В его ауре нет слабости и трусости, что фонила от его отца.

Нет, в этом молодом мужчине чувствуется упрямство и внутренняя сила.

Он настороженно замирает, и я понимаю — глаза у него от Татьяны. Серьёзные, внимательные, сейчас полные скрытой угрозы.

Одет он просто: джинсы, серая толстовка.

Стоит, вобрав голову в плечи, руки спрятаны в карманах. Я почти физически чувствую, как там, в глубине карманов, сжимаются его кулаки.

— Добрый вечер, — здороваюсь я первым, показывая всем видом, что моё появление здесь более чем законно и смутить меня невозможно.

— Так ты тот самый мажор, — глухо, сквозь стиснутые зубы, бросает он.