Книга Развод. Не время сдаваться, страница 49 – Оксана Рэй

— Поля, папа… — я начинаю, но слова застревают в горле комом. — Хорошо, — тихо говорю я. — Папа постарается.

— Папа, ты точно-точно постараешься? — ее голос звенит, полный доверия, от которого сжимается сердце.

Сергей, все еще стоя на корточках, смотрит на нее.

— Очень постараюсь, солнышко. Обещаю, — говорит он, и слово "обещаю" висит в воздухе тяжелым, неправдоподобным грузом.

Она кивает, в очередной раз поверив.

— Ой! — вдруг вскрикивает она, хлопая себя по лбу. — Я же забыла свою сумочку! С конфетами! Я положила ее на стульчик! Я быстро!

И, не дожидаясь ответа, она выскальзывает из раздевалки, ее быстрые шаги гулко отдаются в пустом коридоре и затихают.

Мы остаемся одни. Тишина после ее щебета оглушает. Мы смотрим друг на друга.

— Нужно заканчивать, Сергей, — говорю я в эту тишину, нарушая ее.

Он не отвечает. Слышно лишь его тяжелое, немного хриплое дыхание.

— Дай мне время… я поговорю с психологом, как лучше ей сказать…

— Если ты этого не сделаешь после Нового года, — перебиваю я его, и мой голос звучит ровно и холодно, — я сделаю это сама. И сделаю так, как буду считать нужным. Я одна разгребаю последствия твоего "прозрения". Поля каждый вечер спрашивает про тебя. Каждое утро ждет у окна. Я придумываю сказки про командировки, которые сами себе противоречат! Я устала лгать своей дочери, Сергей!

Он молчит, опустив голову.

— У тебя осталось совсем немного времени. До Нового года пара дней, — шепчу я, наклоняясь к нему. — Хватит пользоваться моей добротой.

В этот момент в кармане его пиджака отчаянно вибрирует телефон. А через секунду и в моей сумке. Одно, другое, третье сообщение подряд. Наша жуткая синхронность сейчас кажется зловещей.

Мы встречаемся взглядом. Он медленно достает телефон. Я тоже.

Экран моего телефона разрывается от сообщений с незнакомого номера. Фотографии. Я открываю первое.

Дыхание перехватывает, в глазах мутнеет.

На фотографии Сергей и Ольга. Он сидит, откинувшись на спинку стула в каком-то кафе, она обнимает его за шею, прижимаясь щекой к его виску. На его лице усталая, снисходительная улыбка. Та самая, которую я когда-то принимала за счастливую. Вторая фотография: они выходят из знакомого мне подъезда, того самого, где она живет. Его рука лежит на ее пояснице, привычным жестом. Третья… третью я пролистываю быстро, чувствуя, как меня тошнит.

— Она что, совсем с ума сошла? — тихо шепчу я себе под нос.

Сергей протягивает мне свой телефон.

— Что? — с тупым недоумением смотрю я на него.

— Не хочешь взглянуть?

— Зачем мне копаться в твоих переписках, — бросаю я, но рука уже тянется сама.

— Думаю, ты должна быть в курсе, — его голос звучит глухо.

Я перестаю сопротивляться. Беру его телефон и читаю сообщение. Мне становится еще хуже.

“Сережа, милый. Думал, сможешь просто так взять и уйти? Вернуться к своей надоевшей жене? Я так не играю. У тебя есть выбор: или ты сегодня же вечером объясняешь Марине, что это была ошибка и мы вместе, или эти фото увидят все твои коллеги, друзья и, конечно, может мне еще и дочке твоей показать? Пусть все знают, какой ты на самом деле подлец. Жду твоего звонка. О. С.”

Я сжимаю телефон в руке так, что суставы белеют. Кажется, стекло треснет. Поднимаю голову. Сергей стоит бледный, как стена, на виске пульсирует жила.