Книга Наследство из другого мира, страница 25 – Мартиша Риш

Он там один такой, стоит на берегу озера. Окна новехонькие, фасад отделан вагонкой, а внутри пахнет так странно: старым деревом, медом, корицей, немного грибами. Старая лавка, построенная больше сотни лет назад. И хлеб там наверняка продается наш, приозёрский. Куплю там продуктов, а потом медленно тронусь к своему дому. Он стоит, приосанившись, на границе миров — деревни и коттеджного поселка. Вернусь в своё детство, вот только теперь в нем не будет кошмара.

— Чё купила? Где моя клетка? Я что, по-твоему, спать на улице должен?!

— Цыц!

Я ловко выбралась из нашего города на шоссе. Брусчатка, узкие улочки, старинные особнячки — всё позади. Здесь можно рвануть вперед, будто нет ничего кроме меня, дороги, скорости и свободы.

— Убьемси! — взвыл ворон.

— Нет.

— Открой форточку! Я своим ходом долечу!

— У тебя адреса нет.

— Я спрошу, где живет самая полоумная ведьма! Не сегодня, так через неделю мне каждый ответит!

— Цыц!

Через добрых сто километров показался указатель в сторону дома. Я сбросила скорость. Ворон едва удержался на своем насесте, растопырил крылья в обе стороны.

— Ненормальная!

— Ты сам просил сбросить скорость!

— Когда ж то было? Я тогда ещё даже поседеть как следует не успел!

— Белый ворон — это оригинально.

— Исчадие ада!

— От такого и слышу.

Машина перебралась через железнодорожные пути, вильнула хвостом в повороте, еще чуть-чуть, и мы свернули на лесную дорожку. По левую сторону остались церковь и школа, впереди еще целых семь километров соснового бора! Кочки, ямы, дорога как будто распахана бороной, выбоины по краям. Так и не скажешь, что впереди есть жильё.

Автобусы сюда никогда не ходили, а местные? Местные ездят кто на чем, многие от электрички идут пешком. И только у жителей коттеджного посёлка собственный особенный транспорт. Чуть не у каждого дома есть своя площадка для вертолета, что ж, пожалуй, это удобно. Хотя и дорога меня не особо пугает. Ну, колдобины, ямы, я же на джипе. Зато местечко уединённое, чужих здесь никогда не бывает, только свои. Вот и я возвращаюсь.

Я въехала в лес, кругом высоченные сосны, сердце так и замерло от восторга. Ворон и тот затаился, глядит по сторонам, вздыхает.

Да и я тоже не могу насмотреться на родной лес, а еще все жду, когда же наконец появится посреди бора домик Анны. Он был где-то здесь? Или чуть подальше? Сколько раз я ходила этой дорогой, когда возвращалась из школы домой. Кажется, помнила каждую кочку, а теперь отчаянно боюсь проскочить мимо нужного поворота. Вот он! Я нажала на тормоз. Ворона впечатало в лобовое стекло. Вроде не сильно? Ехали-то мы со скоростью раненой черепахи.

— Злыдня! Кто ж так водит?

— В следующий раз держись клювом.

— Мстить буду! И мстя моя станет ужасной!

— В очередь. Много вас таких, желающих мне отомстить. Будешь сразу за тем парнем, которому я отказала на прошлой неделе и посоветовала утопиться в облаке его надежд.

— Восхищен!

— И только посмей разгромить своим клювом мою машину. Куплю намордник.

— Их на птиц не продают.

— Значит, синюю изоленту.

Я вышла из машины, внимательно посмотрела на знакомую тропку, которая вилась прямо до двери домика соседки. Вроде не заросла? Кажется, я бы все отдала только за то, чтоб в этом доме никогда ничего не менялось.

Трясущимися руками я открыла багажник джипа, неловко достала пакеты. Узнает ли меня Анна, вспомнит ли? Тогда я была тощим подростком, в потрепанном синем платьице, волосы собраны в косу. Теперь все иначе.