Книга Профессор магии на полставки. Том 7, страница 138 – Андрей Ткачев, Георгий Сомхиев

* * *

Как и всегда, в этот день я приезжал на мемориал павших героев, чтобы почтить память тех, кого с нами уже нет. В глаза сразу бросалась длинная площадка, на которой стояли мраморные камни. На них золотым цветом были указаны герои, отдавшие свои жизни ради победы и безопасности других.

С каждым годом я замечал, что сюда приходит всё меньше и меньше людей. Раньше люди шли сюда, чтобы отблагодарить спасителей, а теперь всё чаще появлялись только родственники усопших.

Впрочем, так всегда происходило — былые подвиги быстро забываются. Люди живут не прошлым, а настоящим, и редко когда оглядываются назад или же не хотят этого делать. Такова человеческая природа, и тут ничего не поделаешь.

И ведь как назло, каждый раз в этот день погода портилась и начинал лить дождь. Прямо как сейчас — мелкий, моросящий, больше действующий на нервы. Хотя поскольку я находился под покровом, капли просто дальше стекали по барьеру.

Подойдя к нужному камню, я как обычно встретил там Волкова. Он молча и задумчиво стоял, упёршись взглядом вниз, пока не почувствовал моё присутствие.

— Профессор, — коротко кивнул он при виде меня и потёр пальцем шрам на левом глазу.

— Я уже давно не профессор, — улыбнулся я в ответ. — Да и мы вроде условились разговаривать на «ты», без всяких формальностей.

— Привычка, — пожал плечами повзрослевший Артём. Хотя не сказать, чтобы он сильно изменился. Черты лица стали грубее, да и появилась небольшая, но аккуратная щетина. — Ничего с этим поделать не могу.

— Опять ноет шрам? — спросил я, заметив, что он вновь чуть не притронулся к нему, одёрнув себя в последний момент.

— Каждый раз, когда прихожу сюда, начинает жечь огнём, — объяснил своё поведение Волков. — Но сам понимаешь, убирать его не буду. Это память о событиях, которые я не хочу забывать. Как и саму Астарот. Это меньшее, как я могу её отблагодарить.

— Понимаю, — кивнул я, встав рядом с бывшим студентом. — Только это касается не только Астарот. Все похороненные здесь люди отдали свои жизни ради нашего будущего. Пусть хоть их подвиг будет жить в наших сердцах.

— Согласен, — как обычно, коротко ответил Артём.

Мы ещё некоторое время стояли друг рядом с другом, обсуждая разные темы, включая повседневный быт. Вспоминали дни учёбы в Академии, ректора, совместные вылазки в рейды, пока не пришло время расставаться. Всё-таки будучи главой рода, у Артёма не было так уж много свободного времени. Да и у меня тоже.

К тому же он прекрасно понимал, что мне нужно остаться одному.

Артём первым покинул мемориал, оставив меня наедине с собственными мыслями. Тогда мой взгляд упал на красивую надпись.

«Евгений Дмитриевич Воронов».

Тоска по брату за десять лет никуда не пропала. Мне время от времени хотелось, чтобы он снова неожиданно возник в моей жизни, но надеяться на подобное чудо было глупо. Тем более, в конце концов, он сам сделал свой выбор и умер без сожалений.

«Где бы ты ни был, я всегда буду защищать тебя», — всплыли в голове прощальные слова брата.

Возможно, он и впрямь откуда-то следил за мной, не желая показываться. Кто ж его знает. Впрочем, это вполне могли быть уже мои фантазии.

Так или иначе, я навсегда остался ему благодарен. Если бы не он, моя жизнь закончилась бы там, в крепости Архитектора.