Книга Арсенал Регрессора. Том 1, страница 20 – Оливер Ло

Послезавтра они поговорят.

* * *

Два дня пролетели в странном ритме. Город привыкал к новой реальности медленно и болезненно. Искажения множились. Небольшие, F ранга, но их становилось больше. Военные зачищали одно за другим, теряя людей, но держа ситуацию под контролем.

Власти выкатили официальное заявление на второй день. Премьер стоял перед камерами с каменным лицом, зачитывая текст про «беспрецедентные аномальные явления» и «мобилизацию всех ресурсов для защиты населения». Конкретики ноль, обещаний вагон.

Комендантский час ввели вечером того же дня. С восьми вечера до шести утра улицы патрулировались военными. Нарушителей задерживали. Магазины закрывались раньше, транспорт ходил по сокращенному расписанию.

Сеть кипела. Видео очевидцев заливали все платформы. Власти не успевали удалять. Форумы взрывались обсуждениями, теориями, паникой. И повсюду мелькало одно имя.

Пророк Судного Дня.

Мои посты растащили на цитаты. Люди разбирали каждое слово, ища намеки на будущие события. Создавались группы, посвященные поиску таинственного предсказателя. Кто-то считал меня героем, кто-то шарлатаном, кто-то агентом правительства.

Я молчал. Моих постов хватит еще на несколько дней, плюс надо дать общественному мнению настояться.

Наконец, настал день встречи с человеком, который станет одним из ключевых игроков новой эры.

Офисное здание в деловом районе выглядело обычно. Стекло, бетон, вращающиеся двери. Охранник на входе проверил пропуск, который мне прислали на почту, кивнул. Лифт поднимал медленно, с характерным гулом старых механизмов.

Тридцать пятый этаж встретил узким коридором с потертым ковролином. Таблички на дверях сообщали о юридических конторах, бухгалтерских фирмах, дизайнерских студиях. НейроТех ютился в дальнем конце, дверь выглядела как у всех остальных.

Я толкнул створку. Приемная оказалась крошечной, стол секретаря пустовал. Несколько стульев вдоль стены, журнальный столик с техническими журналами, стенд с сертификатами и патентами. Скромно.

— Константин Громов? — мужчина появился из внутренней двери.

Михаил Серебряков выглядел именно так, как я помнил по фотографиям из будущего. Чуть за тридцать, темные волосы с проседью на висках, умные глаза за тонкой оправой очков. Рубашка с закатанными рукавами, на одной руке белый бинт.

— Он самый, — я пожал протянутую руку.

— Рад видеть. Проходите.

Око сработало отзываясь на мои мысли. Перед глазами вспыхнула информация.

Михаил Серебряков, тридцать два года. Пробужденный. Талант: Технопатия, А-ранг.

Значит уже пробудился. Быстрее, чем в оригинальной линии. Интересно.

— Что случилось с рукой? — кивнул я на бинт.

— Неудачно упал с лестницы, — ответил он легко.

Я улыбнулся. Ложь. Око показывало это четко. Но Михаил даже не дернулся, держал зрительный контакт спокойно.

Он провел меня в кабинет. Еще одно маленькое помещение, стол с тремя мониторами, стеллаж с технической литературой, доска с набросками схем. Окно выходило на город, серое небо нависало над крышами.

Мы сели по разные стороны стола. Михаил сложил руки, изучая меня взглядом. Я ждал. Первый ход за ним, раз уж он организовал встречу.

— Итак, — начал он наконец, — вы выкупили большой пакет акций. Увлекаетесь VR-оборудованием, Константин?

— Можно и так сказать.