Книга Мечник, Вернувшийся 1000 лет спустя. Том 9, страница 18 – Андрей Ткачев, Оливер Ло

Я спустился вниз. Земля под ногами сменилась песком еще до того, как я вошел в зону искажения.

Разлом не сопротивлялся. Он приглашал, и чутье говорит мне, что без книги, переданной богом, никто не смог бы проникнуть внутрь, как и увидеть этот Разлом.

Я шагнул в марево.

Переход был мягким, почти незаметным. Просто в одну секунду я стоял в холодном овраге под Доминусом, а в следующую — меня ударила волна жара.

Солнце здесь было ярким, злым, висящим в зените. Небо — пронзительно-синим, без единого облака.

Я стоял в центре арены. Не той, что я видел во сне, но очень похожей. Камень стен был выщерблен временем и ударами оружия. Песок под ногами был глубоким, рыхлым, смешанным с бурыми пятнами застарелой крови.

Но самое главное — это ощущение реальности.

Я набрал горсть песка, растер между пальцами. Горячий, шершавый. Настоящий.

Это не иллюзия. Это осколок мира, вырванный и помещенный в карманное измерение. Персональная тренировочная площадка, созданная на основе истории из книги.

Значит, боги способны и на подобное?

— Ну что ж, — я выпрямился, стряхивая песок. — Если есть арена, должны быть и зрители. Или хотя бы участники.

Стоило мне об этом подумать, как песок в десяти метрах от меня зашевелился. Он начал подниматься, формируя фигуры.

Сначала это были просто песчаные столбы, но затем они обрели плотность, цвет, форму.

Гладиаторы.

Трое. Огромные, мускулистые, закованные в бронзу и кожу. Их лица были скрыты шлемами, но я чувствовал их взгляды. Пустые, лишенные эмоций, но полные жажды убийства.

Это были не живые люди. Конструкты. Воспоминания мира, обретшие плоть.

Один был вооружен сетью и трезубцем. Второй — двумя короткими мечами. Третий сжимал огромный молот.

— Красота, — усмехнулся я, вытаскивая Клятвопреступника. — Надеюсь, вы прочнее, чем выглядите.

Они напали молча. Никаких криков, никакого пафоса. Просто чистая, концентрированная агрессия.

Ретиарий метнул сеть. Я не стал уклоняться, как сделал бы обычно. Я принял правила этого мира. Я хотел понять путь Грейвиса не умом, а телом.

Я шагнул навстречу, позволяя сети накрыть меня, но в последний момент выставил меч и левую руку, создавая натяжение.

Рывок!

Я использовал грубую силу, которую ощутил в воспоминаниях гладиатора. Вместо того чтобы разрезать сеть или выскользнуть, я дернул ее на себя вместе с владельцем.

Гладиатор полетел ко мне, явно не ожидая такого.

Удар плечом в грудь сбил его с ног. Хруст костей, или того, что их заменяло у этого конструкта, прозвучал музыкой.

— Один, — я развернулся, принимая удар молотобойца на клинок.

Тяжело. Удар был чудовищной силы. Мои ноги ушли в песок. Клятвопреступник выдержал, но вибрация отдалась в плечах.

Грейвис не блокировал бы так. Он встретил бы силу силой.

Я напряг мышцы, вспоминая то ощущение «несокрушимой скалы». Влил внутреннюю энергию не в скорость, а в укрепление тела и тяжесть удара.

И следом отбросил молот назад, переходя в контратаку. Мой меч не порхал. Он рухнул, как гильотина.

Удар сверху вниз, разрубающий шлем, голову и грудь конструкта.

Это было… иначе. Мой привычный стиль — это скорость, точность и абсолютная техника, подкрепленная силой. Стиль Грейвиса — лавина. Это неотвратимость, принятие боли и превращение ее в ярость.

Мечник с двумя клинками попытался зайти с фланга. Я не стал крутиться. Я просто принял один удар, чувствуя, как лезвие скрежещет по металлу, и всадил кулак свободной руки ему в лицо.