Книга Побочный эффект мести, страница 39 – Елена Валерьева

Я сделала шаг вперёд и сама обняла его.

Не осторожно, не через расстояние — по-настоящему. Прижалась щекой к его груди, чувствуя, как под влажной тканью рубашки бьётся сердце. Закрыла глаза.

Он на секунду застыл. Потом его руки легли мне на спину — сначала робко, как будто боялся, что я передумаю, а потом крепче.

И вдруг весь шум парка, голоса, шаги, щебет птиц — всё это отодвинулось, стало фоном. Остались только мы. Его запах — немного кофе, немного дождя, немного чего-то родного. Его тёплое дыхание у моего виска.

— Ты уверена? — прошептал он. — До конца? Не на один день?

Я глубоко вдохнула.

— Я не уверена ни в чём, что касается будущего, — честно сказала. — Но я уверена в том, что сейчас… хочу быть здесь. С тобой. И устала от собственного одиночества.

Он чуть отстранился, посмотрел мне в глаза. В его взгляде было столько всего: любовь, страх, благодарность, надежда.

— Тогда… — он чуть наклонился, — можно…?

Я кивнула. И он поцеловал меня.

По-настоящему. Не так, как тогда, в коридоре, украдкой, испуганно. А уверенно, мягко, с каким-то почти беззащитным чувством. Я ответила, забыв обо всём.

Где-то за спиной послышался возмущённый голос Леры:

— Ну вот, я же говорила, что в кино так делают!

А Наташка захлопала в ладоши:

— Ура! У нас теперь опять будет Дима!

Мы оба рассмеялись, не размыкая объятий.

И я поняла: да, это пугает. Да, я рискую опять обжечься. Но в этот раз я иду туда не с закрытыми глазами. И рядом со мной — человек, который уже однажды вытащил меня из ада. Возможно, он знает дорогу обратно, если мы вдруг снова туда попадём.

Возвращение к «нормальной жизни» после такого поцелуя оказалось… странно органичным.

Никакого фейерверка, никаких оркестров. Мы просто… поехали домой. Вчетвером.

— Я хочу к нам! — визжала Наташа в машине. — Покажи, Дима, как делается

«по-настоящему вкусная паста»! Мама говорит, что ты умеешь.

— Стучат мне, значит, в могилу, — проворчала я. — «Папа-Дима умеет вкусно, а мама — так… на троечку».

— Мама, ты тоже вкусно, — успокоила меня Лера. — Просто у Димы соус какой-то хитрый.

— Секрет фирмы, — усмехнулся он за рулём. — Но, возможно, я им поделюсь.

Я смотрела на него в профиль и ловила себя на мысли, что впервые за долгое время улыбаюсь не через силу.

Дома всё сложилось само собой. Дима помог занести пакеты, девочки тут же вытащили настольные игры, объявив: «Сегодня турнир!». Я пошла на кухню, почти рефлекторно начав варить макароны. Через пару минут он появился рядом и мягко отодвинул меня от плиты.

— Давай я, — сказал. — Ты и так устала. И… — подмигнул, — у меня есть секретный ингредиент.

— Какой? — прищурилась я.

— Потом узнаешь, — отшутился он.

Я опёрлась спиной о стол, наблюдая, как он режет чеснок, помидоры, что-то помешивает на сковороде. Движения уверенные, привычные. В другой жизни, наверное, он мог бы быть шеф-поваром. Или… хорошим отцом.

Эта мысль кольнула. Но уже не так больно.

— Дима, — тихо сказала я. — А ты… ты никогда не хотел своих детей? Биологических?

Он не стал делать вид, что не понял.

— Хотел, — ответил. — И… возможно, всё ещё хочу. Когда-нибудь. Но это не вопрос «когда мы сделаем ребёнка». Это вопрос… готовности. Твоей. Моей. Девочек. И если ты сейчас напряглась — это нормально. — Он поставил сковороду, размешивая соус. — Я не буду ждать от тебя, что после одного поцелуя ты побежишь сдавать анализы.