Книга P.S. Не прощай меня, страница 68 – Юлия Бузакина

Он проводит по волосам дрожащей рукой.

— Легко сказать! Тот следователь, что вел дело, уволился. На его месте сейчас молодняк. Не думаю, что они способны помочь.

— Сидеть, сложа руки, тоже не вариант!

— Знаю. У Киры в машине я нашел чек из ресторана «Вилла Роз». Я поехал туда, но так рано ресторан еще закрыт. Поэтому я вернулся сюда — переодеться и… не знаю. Хотя бы выпить кофе, чтобы собраться с мыслями.

Я услужливо подливаю ему кофе из кофейника. В голове полный хаос.

— Надо сообщить родным Киры о том, что она разбилась. Еще фестиваль… а главное — она видела мою дочь! Моя дочь где-то рядом, а я даже не знаю, где ее искать… — сокрушается Горский.

У меня в сердце вспыхивает решимость.

— Андрей, посмотри на меня. Мы справимся. Родным Киры сообщит полиция. Мы поможем с похоронами.

Он накрывает мою руку своей рукой.

— Тась, я… я совсем запутался. У меня, будто почву из-под ног выбили! Десять лет — слишком большой срок. Я ведь даже не знаю, хотя бы примерно — как выглядит моя дочь.

Я сажусь рядом с ним. Подливаю ему кофе в чашку.

Взгляды встречаются, и я вдруг понимаю, что точно такими глазами несколько минут назад на меня смотрела Аннушка.

Меня, будто окатывает кипятком. Сердце летит вниз.

«Нет!» — кричу себе мысленно. Это безумие! Такого не может быть!

— Андрей, как зовут твою дочь? — слетает с дрожащих губ вопрос.

Горский тянется за круассаном с ветчиной и сыром. Пожимает плечами.

— Анна. Мы назвали малышку в честь моей матери.

Я прикрываю рот ладонью, чтобы не закричать. Глаза опаляют слезы. Я ведь сразу подметила, что они одинаково смотрят! Еще тогда, когда увидела фото Горского в холле «Галереи» в нашем городе!

Если это не безумие, то как дочь Андрея оказалась у моего бывшего мужа? Он же не мог ее похитить?

Трель мобильного телефона нещадно врывается в наш мир, обрывая мои безумные догадки.

Горский хватается за мобильник.

— Да… да, мы идем! Даша там? Хорошо, Настя. Не волнуйся, мы справимся. Дай мой номер телефона.

Прикрывает трубку. Смотрит на меня.

— Насте названивают родители Киры.

— Андрей, надо идти на фестиваль.

— Уже…

Он залпом допивает кофе, стремительно идет в спальню, переодевается в белую футболку с надписью «Галерея», берет две белых кепки с тем же знаком.

— Возьми, там солнце. Может напечь голову, сегодня обещали тридцать восемь в тени.

Он протягивает мне кепку.

Я киваю на автомате.

Андрей ловит мой взгляд и настораживается.

— Тась, почему ты на меня так смотришь?

— Как?

— Странно. Слишком пронзительно.

«Я знаю, где твоя дочь!» — хочется выкрикнуть, но я сжимаю зубы, чтобы этого не сделать. Ведь если цвет глаз и имя — простое совпадение, Андрей этого не переживет. Он и так на грани.

Чтобы поделиться с Андреем догадкой, надо быть уверенной на сто процентов.

А для этого…

«Для этого нужен тест ДНК!» — вспыхивает новая безумная мысль. — «Но Вятич ни за что на свете не даст согласие на тест, можно даже не пытаться. Разве что… расческа?»

Я ищу глазами расческу, которой расчесывала волосы Аннушки.

— Я вспомнила, что забыла спрятать косметику, — быстро перевожу тему.

Расческа лежит на комоде. Я на всякий случай прячу ее в верхний ящик — смахиваю вместе с остальной косметикой.

— Так-то лучше, — улыбаюсь Андрею.

— Можно было сделать это позже? — бурчит он.