Книга P.S. Не прощай меня, страница 65 – Юлия Бузакина

«А не моего бывшего мужа», — сокрушаюсь мысленно.

Даша наносит на запястья турецкие духи с легким ароматом персика и пронзительно смотрит мне в глаза.

— Тась, не волнуйся. Все будет хорошо. Собирайся и отправляйся на фестиваль. Помоги Насте, может, и Кира появится на горизонте. Уверена, вчера она перебрала вина, вот и спит где-нибудь в номере. А я попробую что-нибудь выяснить у Вятича про твою дочь.

— Ладно. Только пообещай, что позавтракаешь — и примкнешь к нам! И еще — включи в телефоне геолокацию, чтобы я знала, где ты.

— Хорошо. Если Андрей появится на горизонте, сразу пиши мне сообщение. Он меня не простит, если узнает, что я пошла на завтрак с твоим бывшим мужем.

Даша проверяет локацию, шлет мне воздушный поцелуй и исчезает в дверях.

Меня охватывает паника.

— Ваш завтрак в номер! — стучат в дверь.

Я открываю. Два официанта заносят подносы с блюдами. Тут чего только нет! И круассаны с ветчиной и сыром, и джем, и домашнее сливочное масло, и блины с красной икрой. Яйца-пашот, домашний сыр.

Я растерянно смотрю на официантов, которые водружают завтрак на журнальный столик.

— Куда столько? Я не съем это одна.

Они разводят руками.

— Завтрак оплачен, приятного аппетита.

Настя звонит мне снова.

— Таисия, Киры нет! Где вы?

— Уже бегу. Встретимся возле нашего стенда через тридцать минут, — обещаю ей.

Достаю из дорожной сумки белую футболку с надписью «Галерея» и белые шорты. Чудо, что форма не мнется.

Быстро переодеваюсь и достаю косметичку. Усаживаюсь возле комода с зеркалом на пуф и сосредоточенно наношу на лицо макияж.

Поднимаю взгляд и замираю. Из зеркала на меня испуганными глазами смотрит Аннушка.

Я вздрагиваю от неожиданности.

Подскакиваю с пуфа, и румяна летят на пол.

Она стоит в дверях спальни в брючной пижаме из шелка и комнатных тапочках с кошачьими ушами, и нерешительно мнется. Ее длинные русые волосы беспорядочно спутаны. Сразу заметно, что ребенком никто не занимается.

— Аннушка? — шепчу изумленно. — Как ты здесь оказалась?

— Мама!

Она несется ко мне со всех ног. Прижимается всем своим маленьким тельцем и дрожит от счастья.

— Я видела тебя вчера ночью с балкона нашего номера, — шепчет сбивчиво. — Я запомнила, в каком номере вы остановились. Папа куда-то ушел, еще темно было, оставил меня одну, и я пришла сюда.

— Боже… моя девочка!

Позабыв о времени, я крепко ее обнимаю. Усыпаю поцелуями ее личико, а она жмется ко мне в ответ.

— Ты завтракала?

— Нет, папа куда-то спешил. Он сказал, что я могу спуститься в столовую сама. Оставил мне ключ от номера и уехал. А я вместо этого решила прийти сюда.

Я лихорадочно соображаю. Антон сейчас находится в яхтклубе напротив нашего отеля. Он завтракает с Дашей.

— А охрана? — уточняю у дочери.

Аннушка пожимает своими маленькими плечиками.

— Меня не охраняют. Папа сказал, что я все равно никуда не могу выйти из отеля, так что мне охрана ни к чему.

«А видеонаблюдение? Оно же ведется в отеле? А что, если все подстроено?» — взрываются в голове тревожные мысли.

А что, а что, а что… как много этих «а что, если». Факт один — у меня в номере голодная дочь, которую Вятич даже не потрудился покормить завтраком.

Мой взгляд падает на подносы с едой, которую щедрая Даша заказала в номер, чтобы заесть мою тоску по дочери.