Книга Проект по дружбе, страница 81 – Юля Артеева

— Ярик! – протягивает руку и щиплет меня за нос.

— Ай!

— Просто хочу посмотреть, где ты живешь.

Целую ее в щеку и тяну за собой, взяв за руку. Сам улыбаюсь. Мне приятно, что ей хочется знать все про меня. И истории деда она, кажется, слушала с неподдельным интересом. В коридоре притормаживаю, предупреждаю:

— У меня бардак.

— Ничего, я переживу.

— Нет, Жень, – ловлю ее взгляд, – там правда прям бардак. Как в моей голове. Мне так комфортно. На контрасте с твоей стерильной квартирой это будет выглядеть еще хуже, чем есть на самом деле.

— Перестань называть мою квартиру стерильной.

— Да, кстати, я кое-что заметил, – улыбаюсь и прикусываю щеку изнутри, намеренно растягивая паузу.

Гольцман смотрит на меня с подозрением. Прищуривается. Хочет улыбнуться, но из последних сил держится. В полумраке коридора выглядит загадочной и очень красивой. Но какой-то надломленной, и это, если честно, меня очень беспокоит. Отодвигаю эту мысль и говорю:

— У тебя в углу валялась толстовка, – прикладываю свободную ладонь к щеке в притворном ужасе, – причем очень долго. И ты так ее и не подняла. Не свернула аккуратно и не положила на четко обозначенное место в шкафу.

Женя наконец смеется. Кладет руку мне на грудь и отталкивает, но одновременно поясняет неожиданно честно:

— Мне тоже вдруг захотелось бардака. Швырнула ее в угол и почувствовала, как мне стало легче.

Больше я ничего не говорю, толкаю дверь в свою комнату и зажигаю свет. Чувствую себя при этом достаточно уязвимо. Неловко переступаю на месте, смотрю за ее реакцией. Женя внимательно всматривается в окружающую обстановку. Изучает вещи, которые валяются на полу и на стуле. Медленно двигается вперед, скользит взглядом по постели, которую я, слава богу, умудрился застелить, кончиками пальцев касается моего стола, рассматривает фотки на стене. На них преимущественно мы с Титом. В разных возрастах, от десяти до семнадцати. Пара фоток с дедом, листок с графиком таргета, приклеенный к стене скотчем.

— Что это?

— Я подрабатываю. Таргет. Просто заметки для себя.

Смотрит удивленно, но молчит, продолжает изучать. Подходит к ноутбуку, касается тачпада, поворачивается ко мне.

Спрашиваю:

— Что? Тебе пароль сдать?

Женя смущается:

— Нет, конечно.

Я тоже чувствую себя неловко. Кажется, вопрос вышел резковатым. Поэтому подхожу и быстро набираю пароль. Тут же думаю, что зря. Когда экран загорается, там открыта страница Гольцман в соцсети. Я резко захлопываю крышку ноутбука, но уже, конечно, поздно.

— Ну да, смотрел, – признаю я свое поражение.

— Мне приятно, – отвечает она тихо.

Что удивительно, осмотр не прекращает. Ну да, ей же надо все делать на сто процентов и до конца. Поэтому Гольцман огибает стол, идет вдоль подоконника, бросая взгляд на улицу, переступает через какую-то мою футболку на полу. Черт, как же стыдно. Ну что ж, это я. Пусть принимает или… или что?

И тут она наклоняется, подбирает с пола тетрадь, куда я записывал свои эмоции по поводу нашего с ней проекта. Это ей точно читать не стоит. Подлетаю к Жене и выдергиваю компромат из ее рук. Прячу за спину.

— Это личное.

— Дневник? – выразительно изгибает она бровь.

Кажется, помнит мой ядовитый сарказм, когда доказывал ей, что это не мой стиль. Выходит, не обо всем можно судить вот так резко и сразу. Я сжимаю тонкую бумагу в пальцах. Умру, если она прочитает хоть слово.