Книга Инквизитор. Охотник на попаданцев 1, страница 45 – Миф Базаров

Я осторожно потянулся к нему — тонкий щуп сознания, лёгкий, почти неощутимый. Нашёл нити памяти и пошёл по ним туда, откуда звучало имя.

Пустота. Как если бы в том месте, где должны быть воспоминания, кто-то аккуратно вырезал всё до дна, даже не оставив шрама. Я попробовал ещё раз, зашёл с другой стороны, и снова ничего. Только эхо имени, застрявшее где-то на самом краю, как слово на кончике языка.

Мужчина вздрогнул от моего касания, он почувствовал его. Покачнулся.

— Хватит, — сказал Пётр, положив руку мне на плечо. — Он слаб. Ты ничего там не найдёшь, Игорь. Он сам не знал.

Я убрал щуп.

Пётр тем временем подобрал портфель, который был отброшен к воде, раскрыл, перебрал бумаги.

— Инженер-путеец, — сказал наставник, — из внешнего кольца колоний. Командировка в Хельсинки закончилась две недели назад.

— Две недели в городе. Пять лет в голове.

Пётр молча кивнул.

Сверху донёсся шум моторов.

Под мост въехали два чёрных микроавтобуса с гербами инквизиции. Из первого рассыпались бойцы в серых плащах. Из второго вышел сильный менталист, в возрасте, я узнал его по нашивкам, а следом…

Волков.

Он улыбался своей обычной тёплой улыбкой.

— Игорь! — крикнул коллега, спрыгивая. — Ты же отстранён? Ты вообще как здесь оказался?

— Проходил мимо, — ответил я, вытирая кровь с лица рукавом. — Глядь, а тут одержимый.

Волков окинул взглядом лежащего у опоры мужчину, пыльный чугун со свежим следом удара, нас с Петром, и присвистнул.

— Ничего себе случайность! Здравствуйте, Пётр Христофорович!

— Привет, Дима. А ты, как всегда, в первых рядах.

— А то… — улыбнулся парень.

Менталист уже работал. Опустился рядом с мужчиной, положил ладони на виски, закрыл глаза. Через полминуты открыл, кивнул.

— Чисто, — сказал специалист, поднимаясь. — Изгнание проведено профессионально, — он повернулся к наставнику. — Впрочем, как всегда, Пётр Христофорович. Реципиент жив, память частично восстановится, но то, что было под захватом, — он развёл руками, — не вернуть.

— Это не моя работа, — наставник улыбнулся и покосился в мою сторону.

Менталист посмотрел на меня. Потом снова на Петра. Потом опять на меня, уже иначе.

— Но Воронов же пятого?

Пётр промолчал, что само по себе было ответом, а потом с ухмылкой добавил:

— А вот, взращиваю новое поколение, как говорится. Ты-то как Димку натаскиваешь?

Тот невольно скривился, словно не хотел развивать тему.

Один из бойцов подобрал браслет, покрутил в руках и протянул мне.

Я взял.

Металл лёг в ладонь, и сразу стало понятно, что это необычная вещь. Артефакт был слишком тяжёлым для своего размера, будто сделан из чего-то плотнее свинца. Гладкий, без единой царапины, хотя его только что несколько раз срывали с запястья. И странно тёплый, это тепло исходило из самой глубины артефакта. Как будто там, в толще металла, тихо горела свечка.

Я потянулся к нему щупом, осторожно, как трогают горячее.

Меня едва не сбило с ног.

Это было похоже на то, как если бы я шёл по тихой улице и вдруг наткнулся на работающую фабрику. Поток энергии внутри браслета был чудовищным. Не запасённый, а активный, живой, работающий прямо сейчас.

Артефакт потреблял столько, что я не мог даже представить, сколько макров нужно для его постоянной подпитки.

Десятки?

Сотни в месяц?

Это были деньги, которых хватило бы на год жалования для целого полка.