Книга Тень за моим плечом, страница 111 – Наталья Тимошенко, Лена Обухова

Теперь уже в наблюдениях не было смысла. Свою последнюю книгу она написала, других не будет. Но не от всех привычек так уж легко избавиться.

«Хорошо, что лето», — промелькнуло в голове.

Летом всегда больше сил и оптимизма. Страшно представить, в какую пытку превратились бы последние дни, если бы выпали на месяцы осенней депрессии или зимней спячки. А летом все кажется не таким ужасным, как в другое время.

В номере она первым делом достала из сумки шкатулку и поставила на стол. С минуту разглядывала, находя в себе силы полюбоваться искусной работой мастера, когда-то ее создавшего. Интересно, он знал, для чего шкатулка будет использована? Или тоже просто радовался тому, что оставит свой след в вечности?

Мысли о вечности неприятно кольнули. Ольга отвернулась и села на свою кровать так, чтобы не видеть шкатулку. Мысли хаотично метались в голове, почему-то пытаясь описывать все происходящее строчками очередного романа. Такое было не редкостью: она время от времени сочиняла в голове тексты, даже когда не собиралась их записывать.

Но сейчас ее накрыло внезапным осознанием. Ольга все еще отчасти воспринимала происходящее как очередной сюжет. Дементьев не понимал ее самообладания, и ее оно тоже удивляло, но скорее со знаком «плюс». А сейчас она вдруг поняла.

Много лет она сочиняла истории, в которых постоянно кто-то умирал. Эпизодники гибли пачками, второстепенные персонажи чуть реже, главные — почти никогда, но довольно часто отважно шли на смерть или были в шаге от нее. Она столько раз проживала это состояние, пропускала его через себя, чтобы как можно достовернее описать в романе, что в конце концов, как говорят, «словила дзен», приняла собственную смертность и перестала бояться.

Или просто привыкла к тому, что каждый раз, умерев на странице книги в шкуре того или иного героя, она закрывала ноутбук, варила себе кофе, или заваривала чай, или наливала бокал вина и… жила дальше.

Но в этот раз ведь не получится. Все закончится по-настоящему. По крайней мере, эта ее жизнь, а что будет дальше — даже представить страшно. И не узнает она, продолжит ли ее голос звучать. А даже если и продолжит, какое ей будет до всего этого дело? Никакого.

Волна ужаса и отчаяния, которую удавалось сдерживать целый год, обрушилась на нее с яростью слишком долго игнорируемой стихии. Ольга задохнулась под ее натиском, грудь сдавило так сильно и внутри стало так больно, что на мгновение она решила — началось! Или это просто сердечный приступ?

Но это оказались всего лишь рыдания. Почему-то сухие, как будто свой лимит слез она выбрала еще ночью.

Ольга приказала себе дышать, но от нового знания было уже никуда не деться. Ей совершенно не нужен этот чертов след в вечности! Она хочет написать новый роман — о предвестниках, и ей плевать, сколько человек его прочтет. С чего она вообще взяла, что без сделки ее карьера закончится? Она начала писать задолго до нее и все эти тринадцать лет пахала, как проклятая, а не получала все по щелчку пальцев, находя готовые книги в ящике стола. Известность ей принесли самые первые романы, написанные по велению души и без всяких сделок! Но Ольга не остановилась на этом, она продолжала работать. Сначала этого требовал Безликий, потом она уже сама не могла иначе.