Книга Отмороженный, страница 80 – Рафаэль Дамиров

Я остановился. Щёлкнул предохранителем на пистолете. Повёл стволом в одну сторону, в другую. Коридор расходился вилкой, и этот скрипичный ключ оказался как раз на распутье. Куда дальше? Сверху капала вода. Одна капля попала мне за шиворот, и я невольно передёрнул плечами. Мерзкое ощущение. Будто кто-то холодным мертвым пальцем ткнул меж лопаток.

Я пошёл дальше.

И почти сразу нутром почуял, что впереди кто-то есть. Ничего такого я не видел, да и звуков не было, хотя на несколько секунд я и постарался придержать дыхание. И всё-таки я его чуял.

Шаг. Второй. Третий.

Под ногой хрустнул обломок кирпича. Хруст вышел таким громким, что резанул по ушам. На самом деле, конечно, обычный звук. Только когда идёшь вот так, с пистолетом в руке, среди мёртвого цеха, любая мелочь начинает бить по нервам.

Время будто сбавило свои обороты. Давящая тишина опустилась на плечи. Только изредка её нарушали капли дождя, что монотонно падали сверху.

Я понимал, что должен проверить, что там, дальше. И всё равно не мог объяснить себе, почему уверен, что впереди кто-то есть. Только потом понял.

Я увидел слабое, тёплое свечение. Такое тусклое, что его можно было и не заметить вовсе. Только чем ближе я подходил, тем яснее оно становилось. Свет лился из боковой комнаты.

Я подошёл к проёму, прижался к стене, досчитал до трёх и задержал дыхание.

Раз, два, три. Пора!

Я рванул в проём, выскочил внутрь, выставил пистолет вперёд и уже был готов давить на спуск. Ствол смотрел в пустоту, глаза успели выхватить комнату кусками: стол, стену, ящик… и тут меня будто шарахнуло.

На меня смотрело лицо моей погибшей жены.

Танюшино фото кто-то выдрал то ли из соцсетей, то ли ещё с какого цифрового поля. И тёплый крохотный комочек света — это свечка горела, воткнутая в гранёный стакан и обмотанная для устойчивости у основания какой-то грязной тряпицей.

Он был здесь недавно.

Сука. Дразнит меня. Издевается.

Палец на спуске дрожал. Ещё чуть-чуть, и я бы всадил весь магазин в этот ящик, в стену, в пустоту, во всё, что тут оставил Маэстро. Выдох вышел рваный, я буквально заставил себя дышать. И только тогда увидел ответвление в другую комнату. Раньше здесь, видно, был административный блок. Кабинеты, кабинеты. Перегородки почти не сохранились, но крыша ещё держалась.

Я шагнул туда и так и замер в проходе.

На ящике стояла фотография моей дочери.

Такая же свеча. Такой же гранёный стакан. Чертова заупокойная мизансцена — по живому человеку⁈ У меня внутри всё сразу сжалось в один жёсткий, горячий ком.

Сука. Ты был здесь. И специально привел меня сюда, тварь.

За спиной хрустнуло.

Я развернулся и выстрелил почти не глядя.

— Илья Федорович! — раздался крик. — Это я! Не стреляйте!

Человек, который так некстати возник у меня за спиной, тут же рухнул в грязь, вжался в бетонную крошку.

Щупин.

— Твою мать… — выдохнул я. — Я же тебя чуть не убил. Какого хрена ты подкрадываешься?

Он поднял голову, ошалелый, грязный, с серым лицом.

— Я же не подкрадывался. Просто зашёл. Я не знал, что вы… вот именно здесь.

— Ты никого не видел? — спросил я, проходя мимо него в первое, большое помещение.

Он поднялся, отряхнулся, всё ещё косясь на пистолет в моей руке.

— Нет… А это кто? — кивнул он на первый ящик.

— Не важно.

— Простите… но я знаю, что это ваша погибшая…. хм…