Книга Отмороженный, страница 132 – Рафаэль Дамиров

Пионерский лагерь.

Сука.

Я рванул на выход, скатился по ступенькам, вскочил на мотоцикл и погнал.

* * *

Дорога шла через лес, узкая, разбитая, в колдобинах. Мотоцикл прыгал на кочках, и я держал руль так, что побелели костяшки. Выбоины, вымоины, корни деревьев, торчащие из земли, как жилы. Разогнаться толком не получалось, но я выжимал всё, что мог. Счёт явно шёл на минуты.

Ворота пионерского лагеря я увидел издалека. Над ними, из сваренных железных труб, облезших и лопнувших от ржавчины, читалось название. «Пионерский лагерь Пламя». Буква «и» отвалилась и висела на одной точке сварки, покачиваясь и скрежеща на ветру.

Рядом на постаменте пионер без руки таращился в пустоту.

Я остановил мотоцикл, выставил на подножку, снял шлем и повесил на руль. Шлем тут же соскользнул, грохнулся на землю и покатился. Я махнул рукой. Не до него.

Вызывать опергруппу было некогда. Если Маэстро оставил подсказку, значит, где-то здесь кто-то умирает прямо сейчас. И каждая секунда на счету.

Я побежал по территории с пистолетом в руке. Корпуса с выбитыми окнами, заросшие плющом. Столовая с провалившейся крышей. Спортплощадка, где баскетбольное кольцо висело на одном болте. Никого. Тишина. Птицы и те молчали, будто вымерли.

И тут я увидел тело.

На сцене танцплощадки, под провисшей крышей, в глубине, в тени. Я его не сразу разглядел — тень была густая, а тело лежало ничком.

— Эй! Ты жив? — крикнул я.

Но человек не шевелился. Джинсы, дизайнерская футболка в модных порезах. Парень.

Я поднялся на сцену, перешагивая через трещины в досках. Подошёл ближе. Повернул его голову.

Твою ж медь. Брови мои поползли на лоб.

На сцене лежал Кирилл Конев. Мажорчик. Сынок замгубернатора. Язык вывалился, лицо посинело, на шее багровела странгуляционная борозда. Глаза были открыты. Остекленевшие, они смотрели в ржавый провисший купол и уже ничего не видели.

Маэстро его задушил. И оставил здесь, на сцене заброшенного пионерского лагеря, как декорацию к спектаклю, зрителем которого должен был стать я. Или не зрителем?

Сука. На этот раз я опоздал.

Я присел рядом с телом, обыскал. Только новый телефон, экран заблокирован. Кожа уже остывала. Он был мёртв минимум час, может, больше. Я бы, выходит, не успел, даже если бы сразу всё разгадал. Маэстро рассчитал время так, чтобы я приехал и увидел только вот этот печальный, отвратительный результат. Он хотел именно этого — чтобы я стоял над трупом и понимал, что снова проиграл.

Но почему-то я не расстроился, что опоздал. Потому что Кирилл Конев был мразью, и я это знал. И убил тот его не потому, что паренёк ему мешал, а потому, что… Хрен его знает. Хотел поставить меня перед выбором. Жалеть или не жалеть? Искать убийцу мажорчика или махнуть рукой? Нет, все это не то.

Но закон есть закон, убийство есть убийство, и я обязан работать, даже если жертва при жизни заслуживала хорошего пинка под зад, а не многих часов труда следственной бригады.

Я достал телефон и набрал Седого.

— Старый. Бери опергруппу и дуй в заброшенный пионерский лагерь «Пламя». Двадцать кэмэ по лесной дороге на юго-запад. Тут труп. Кирилл Конев, сын замгубернатора.

Пауза на том конце была долгой.

— Ты серьёзно? — хрипнул Седой.

— Считаешь, я бы так шутил? Серьёзнее некуда. И это Маэстро.